空叔

Cheguei a Chongqing.
Um velho companheiro que conheci nos anos em que fazia comércio presencial, insistiu em mandar alguém me buscar para eu ir lá e sentar um pouco. Ele antes era um escritor no Tianya, mexendo em coisas “místicas” como energia numérica, tarot e Zi Wei Dou Shu.
Naqueles anos, quando a gente bebia junto, se ele bebesse demais, ainda tirava do bolso alguns milhares em dinheiro vivo, fazendo pose e dizendo que tinha sido presente de fãs mulheres; cada sessão de tratamento contava como um ciclo. Fazia anos que não tínhamos contato. Agora, a pessoa virou completamente outra: virou “mestre” no Xiaohongshu.
Quando eu cheguei, ele não estava. Ele foi levar um grupo para um intercâmbio de estudos em Dunhuang, dizendo que iria pesquisar as veias do dragão no noroeste. Ele arrumou um pequeno assistente para me recepcionar. O assistente era tão educado e refinado que parecia professor universitário; chamava “professor” o tempo todo. Mal saímos do aeroporto, um Maybach S480 parou ao lado da estrada. O motorista exclusivo vestia luvas brancas para me buscar.

À tarde, o Lao Lin me puxou para tomar chá. Mal entrei, ele já estava com o rosto cheio de preocupação. Ele apontou para o velho chá branco no copo e, com um sorriso amargo, perguntou: o que é isso, ainda vale alguma coisa?
Ele disse que o chá tibetano que antes custava dezenas de milhares por bolacha, agora não passa de alguns milhares — e até centenas de reais — sem ninguém querer comprar para revender.
Eu nem encostei no copo de chá. Olhei para ele e disse: “Além de dinheiro, não guarde nada.”
Esse tipo de jogo é, na essência, “matar o gongo e passar a flor”. Só que agora ninguém mais dá o “gongo”; você ainda não corre para jogar a flor fora? Chá não é mais do que folhas de árvore; o chamado “chá envelhecido” é só um conceito. Dá para dizer que são 100 mil por bolacha, ou que é 10 reais por bolacha. O Lao Lin não aceita. Ele acha que é uma coisa boa, com lastro; é só esperar, que um dia volta a subir.

Na cidadezinha do condado onde fica minha casa caiu uma grande tempestade de chuva. Ontem à tarde, a irmã Zhao, com quem eu já tinha feito parceria para fazer grandes negócios de comércio, veio me encontrar para tomar chá. Hoje em dia ela tem um negócio bem grande; a quantidade de mercadorias guardadas no depósito chega a vários milhões, e ela também é uma das empresárias mais respeitadas desta região. Mal me sentei, ela já começou a me empurrar toda sorte de suplementos de medicina tradicional chinesa que comprou recentemente na sala de transmissão ao vivo. Disse que ultimamente estava com falta de vitalidade e de sangue, que procurou um velho médico de medicina tradicional chinesa para regular, e que a primeira prescrição já vinha como um ciclo inteiro. Eu olhei para aquelas preparações que ela trouxe — tipo ninho de trufa de escorpião, geléia de chifre de veado — e só consegui balançar a cabeça. Eu disse: “Você já está quase com cinquenta anos. Nesta fase, o que as mulheres mais precisam de cuidado é manter a estabilidade hormonal. Esses remédios caseiros e suplementos são um dos lugares onde a questão dos hormônios dá mais problema. Tomar isso não é ‘regular’, é estar brincando com a própria vida.”