Esa operación no empezó así.
La abrí por la tarde. Ni yo tenía ganas de repasar la lógica; más o menos era: «Ya no puede bajar más». Apalancamiento de cinco, posición pequeña y stop loss fijado un 1,5 % más abajo. Todo muy estándar.
El problema fue que de verdad llegó cerca del stop loss y no cerré. La mano fue más rápida que la cabeza: primero quité el stop y luego me busqué excusas: «Una mecha, una falsa caída, ahora rebota». Como las excusas no me bastaban, añadí otra posición para bajar el precio medio. Cuando terminé, vi que la línea del coste había bajado y me sentí mejor… durante unos ocho minutos.
A las diez de la noche, el mercado bajó otro escalón. El nivel de margen empezó a ponerse amarillo. Calculé el precio de liquidación: estaba a un 4 % del precio actual.
Un 4 %, lo que recorre un movimiento normal si le pisas un poco el acelerador.
A las once apagué la luz y me quedé solo con el móvil. A oscuras, miraba las velas; la luz de la pantalla me daba en la cara, todo parpadeaba en verde. Cambié el gráfico a quince minutos para verlo más claro, pero cada vela bajista parecía tres veces más larga. Volví a cambiarlo a una hora y, engañándome a mí mismo, pensé que en realidad no había bajado tanto.
En el grupo, unos decían que era una trampa bajista y otros que se iba a cero. No quería escuchar a nadie: silencié el grupo, pero no pude evitar volver a entrar. Fui leyendo los mensajes hacia arriba, buscando a alguien que estuviera en la misma dirección que yo. Encontré a dos y me tranquilicé un poco. Seguí bajando y vi que uno de ellos ya había cambiado de opinión.
A las doce, la distancia hasta la liquidación era del 3,2 %. Me levanté para ir al baño. No pude orinar. Volví a la cama y al rato fui otra vez.
Empecé a hacer cuentas. No sobre el mercado, sino sobre qué haría cuando me quedara sin el dinero. Era mío y perderlo no me dejaría en la ruina, pero sabía perfectamente a cuántas cenas después de horas extra equivalía, o cuántos viajes en taxi que nunca me reembolsaron. Mientras hacía cuentas, me sentía ridículo: al abrir la posición pensaba cuánto podía ganar; ahora pensaba en todo lo que podría haber hecho con ese dinero.
A la una de la madrugada, una mecha. La distancia hasta la liquidación era del 1,8 %.
En ese instante me quedé completamente paralizado, con el dedo suspendido sobre «Cerrar a precio de mercado», incapaz de pulsar. Si lo hacía, la pérdida se volvía real: dolería, pero seguiría vivo. Si no lo hacía y el precio rebotaba, sería un héroe por aguantar la posición. Cuando llegas a ese punto, ya no hay velas en tu cabeza, solo dos personitas: una grita «¡Cierra ya!» y la otra «¡Espera un poco más!».
El mercado rebotó hasta el 2,5 %. Ganó el «Espera un poco más».
Lo que pasó después, en los comentarios. Sígueme para ver más actualizaciones.
$ZEC
La abrí por la tarde. Ni yo tenía ganas de repasar la lógica; más o menos era: «Ya no puede bajar más». Apalancamiento de cinco, posición pequeña y stop loss fijado un 1,5 % más abajo. Todo muy estándar.
El problema fue que de verdad llegó cerca del stop loss y no cerré. La mano fue más rápida que la cabeza: primero quité el stop y luego me busqué excusas: «Una mecha, una falsa caída, ahora rebota». Como las excusas no me bastaban, añadí otra posición para bajar el precio medio. Cuando terminé, vi que la línea del coste había bajado y me sentí mejor… durante unos ocho minutos.
A las diez de la noche, el mercado bajó otro escalón. El nivel de margen empezó a ponerse amarillo. Calculé el precio de liquidación: estaba a un 4 % del precio actual.
Un 4 %, lo que recorre un movimiento normal si le pisas un poco el acelerador.
A las once apagué la luz y me quedé solo con el móvil. A oscuras, miraba las velas; la luz de la pantalla me daba en la cara, todo parpadeaba en verde. Cambié el gráfico a quince minutos para verlo más claro, pero cada vela bajista parecía tres veces más larga. Volví a cambiarlo a una hora y, engañándome a mí mismo, pensé que en realidad no había bajado tanto.
En el grupo, unos decían que era una trampa bajista y otros que se iba a cero. No quería escuchar a nadie: silencié el grupo, pero no pude evitar volver a entrar. Fui leyendo los mensajes hacia arriba, buscando a alguien que estuviera en la misma dirección que yo. Encontré a dos y me tranquilicé un poco. Seguí bajando y vi que uno de ellos ya había cambiado de opinión.
A las doce, la distancia hasta la liquidación era del 3,2 %. Me levanté para ir al baño. No pude orinar. Volví a la cama y al rato fui otra vez.
Empecé a hacer cuentas. No sobre el mercado, sino sobre qué haría cuando me quedara sin el dinero. Era mío y perderlo no me dejaría en la ruina, pero sabía perfectamente a cuántas cenas después de horas extra equivalía, o cuántos viajes en taxi que nunca me reembolsaron. Mientras hacía cuentas, me sentía ridículo: al abrir la posición pensaba cuánto podía ganar; ahora pensaba en todo lo que podría haber hecho con ese dinero.
A la una de la madrugada, una mecha. La distancia hasta la liquidación era del 1,8 %.
En ese instante me quedé completamente paralizado, con el dedo suspendido sobre «Cerrar a precio de mercado», incapaz de pulsar. Si lo hacía, la pérdida se volvía real: dolería, pero seguiría vivo. Si no lo hacía y el precio rebotaba, sería un héroe por aguantar la posición. Cuando llegas a ese punto, ya no hay velas en tu cabeza, solo dos personitas: una grita «¡Cierra ya!» y la otra «¡Espera un poco más!».
El mercado rebotó hasta el 2,5 %. Ganó el «Espera un poco más».
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