En el grupo había alguien al que tenía guardado como el Viejo K. Cuanto más turbulento estaba el mercado, menos hablaba. Solo respondía con una palabra: «Calma».
El precio caía quinientos dólares: «Calma». Una mecha repentina, todo el grupo gritando; él mandaba una captura de sus posiciones, sin mover ni un pelo, y añadía: «¿De qué se asustan?».
Ese día acababa de asumir pérdidas. Tenía las manos sudorosas y me quedé mirando «¿De qué se asustan?» durante un buen rato.
En el grupo había más de trescientas personas y todos lo admiraban. Nunca presumía de ganancias; solo mostraba cuánto tiempo llevaba manteniendo una operación. Tres semanas sin moverla, como si estuviera exhibiendo una virtud. Yo lo admiraba aún más, o quizá lo envidiaba: no sabía mantener las ganancias, pero sí aferrarme a las operaciones perdedoras hasta que me liquidaran. Yo no tenía esa calma suya, así que le creía.
Hasta que el mes pasado, a la una de la madrugada, me escribió en privado.
«¿Estás?»
«Sí».
«¿Cerraste esa posición?»
«Sí, la cerré por la tarde».
Veinte minutos después me escribió: «Yo no la cerré. Estoy con todo el capital en futuros. Casi me liquidan».
Me quedé mirando la pantalla. Media hora antes había escrito «Calma» en el grupo.
«No se lo digas a nadie. Hay trescientas personas mirándome. No puedo cerrar en el mínimo; si lo hago, seré el hazmerreír».
«Primero baja el apalancamiento».
«Bajar el apalancamiento también es admitir la derrota».
Esa noche escribía a trompicones, como si temiera detenerse. Ese dinero era para casarse. Su novia no sabía que operaba con futuros; solo pensaba que «invertía». Dijo que nunca miraba el mercado delante de ella: lo miraba en el baño y hasta se llevaba el teléfono a la ducha.
Escribí un montón de cosas: el tamaño de la posición, el riesgo, conservar lo que uno tiene... Lo leí todo una vez y lo borré. Yo mismo nunca había sido capaz de poner en práctica ni una sola de esas cosas.
Al final, solo le mandé una frase: «En el grupo no hay trescientas personas durmiendo a tu lado. Tu mujer sí».
No respondió.
Al día siguiente, su foto de perfil estuvo en gris todo el día. Por la noche me escribió en privado dos palabras: «Ya cerré». Al rato añadió: «Gracias».
Le dije que no tenía que darme las gracias. La semana anterior casi me aferré a una operación perdedora; corté pérdidas porque recordé aquel «Calma» que había escrito él.
Me mandó una sonrisa amarga: «Esa calma era para mí. Al escribirla, era como si de verdad me la creyera».
Con el tiempo lo entendí. Detrás de cada «Calma» en el grupo quizá hay alguien que se lleva el teléfono al baño. Fingimos mantener la compostura unos frente a otros y, de tanto fingir, casi acabamos perdiéndonos a nosotros mismos.
Esta tarde el mercado volvió a corregir y en el grupo empezaron otra vez a escribir «Calma». Miré el cuadro de texto, con el dedo suspendido, y no escribí nada. Dejé el teléfono boca abajo sobre la mesa y fui a servirme un vaso de agua.
El agua estaba tibia. Beberla me hizo más bien que escribir «Calma» cien veces.$ZEC
El precio caía quinientos dólares: «Calma». Una mecha repentina, todo el grupo gritando; él mandaba una captura de sus posiciones, sin mover ni un pelo, y añadía: «¿De qué se asustan?».
Ese día acababa de asumir pérdidas. Tenía las manos sudorosas y me quedé mirando «¿De qué se asustan?» durante un buen rato.
En el grupo había más de trescientas personas y todos lo admiraban. Nunca presumía de ganancias; solo mostraba cuánto tiempo llevaba manteniendo una operación. Tres semanas sin moverla, como si estuviera exhibiendo una virtud. Yo lo admiraba aún más, o quizá lo envidiaba: no sabía mantener las ganancias, pero sí aferrarme a las operaciones perdedoras hasta que me liquidaran. Yo no tenía esa calma suya, así que le creía.
Hasta que el mes pasado, a la una de la madrugada, me escribió en privado.
«¿Estás?»
«Sí».
«¿Cerraste esa posición?»
«Sí, la cerré por la tarde».
Veinte minutos después me escribió: «Yo no la cerré. Estoy con todo el capital en futuros. Casi me liquidan».
Me quedé mirando la pantalla. Media hora antes había escrito «Calma» en el grupo.
«No se lo digas a nadie. Hay trescientas personas mirándome. No puedo cerrar en el mínimo; si lo hago, seré el hazmerreír».
«Primero baja el apalancamiento».
«Bajar el apalancamiento también es admitir la derrota».
Esa noche escribía a trompicones, como si temiera detenerse. Ese dinero era para casarse. Su novia no sabía que operaba con futuros; solo pensaba que «invertía». Dijo que nunca miraba el mercado delante de ella: lo miraba en el baño y hasta se llevaba el teléfono a la ducha.
Escribí un montón de cosas: el tamaño de la posición, el riesgo, conservar lo que uno tiene... Lo leí todo una vez y lo borré. Yo mismo nunca había sido capaz de poner en práctica ni una sola de esas cosas.
Al final, solo le mandé una frase: «En el grupo no hay trescientas personas durmiendo a tu lado. Tu mujer sí».
No respondió.
Al día siguiente, su foto de perfil estuvo en gris todo el día. Por la noche me escribió en privado dos palabras: «Ya cerré». Al rato añadió: «Gracias».
Le dije que no tenía que darme las gracias. La semana anterior casi me aferré a una operación perdedora; corté pérdidas porque recordé aquel «Calma» que había escrito él.
Me mandó una sonrisa amarga: «Esa calma era para mí. Al escribirla, era como si de verdad me la creyera».
Con el tiempo lo entendí. Detrás de cada «Calma» en el grupo quizá hay alguien que se lleva el teléfono al baño. Fingimos mantener la compostura unos frente a otros y, de tanto fingir, casi acabamos perdiéndonos a nosotros mismos.
Esta tarde el mercado volvió a corregir y en el grupo empezaron otra vez a escribir «Calma». Miré el cuadro de texto, con el dedo suspendido, y no escribí nada. Dejé el teléfono boca abajo sobre la mesa y fui a servirme un vaso de agua.
El agua estaba tibia. Beberla me hizo más bien que escribir «Calma» cien veces.$ZEC
