Às 20h em ponto, as coisas na tela foram ficando cinzentas, uma a uma. Alguém concluiu o pedido em três segundos e pagou em onze. O resto nem chegou a abrir o carrinho.
O que estava à venda eram os primeiros produtos oficiais individuais de Yi Yangqianxi. Treze anos desde a estreia, e era a primeira vez.
Ele não faz coisas como toalhas de torcida estampadas com seu retrato. O que vende são dez objetos que ele mesmo ajudou a criar: um sino de vento, um suporte para incenso e uma pedra difusora de aroma. Também há um bichinho de pelúcia chamado «䍩羊» e um calendário de 2027. O conjunto todo está sob o nome «罤», que, segundo o dicionário, significa uma rede para capturar coelhos.
Uma rede para capturar coelhos.
O nome é bem selvagem. A explicação oficial é que representa se libertar das amarras.
Já a forma de vender é por ordem de chegada.
Muita gente acha que esgotou em segundos porque havia poucos produtos e muita gente. Não é nisso que fico pensando. O esgotamento instantâneo já estava previsto nas regras. O horário de abertura das vendas é definido até o minuto, o estoque disponível é só aquele lote e a porta só abre uma vez. Com essas três coisas reunidas, a página vai ficar cinzenta de qualquer jeito — isso tem pouco a ver com a qualidade dos produtos e também pouco a ver com o número de pessoas.
É só isso.
Naquela noite, o estúdio ainda publicou um comunicado. Só aquela loja é reconhecida oficialmente. As outras lojas, pontos de venda, revendedores e compras em grupo não têm autorização; os advogados já estão reunindo provas.
Esse discurso não é novidade. Em 2022, todas as equipes por trás de projetos que lançavam NFTs publicaram algo assim. A que horas abre a lista de permissões, quantos por endereço, qual é o endereço correto do contrato, não cliquem nos links enviados por outras pessoas. Até o tom parecia escrito pela mesma pessoa.
A diferença aparece depois que você não consegue comprar. Se não consegue comprar na blockchain, ainda há o mercado secundário; a cada revenda, a equipe do projeto recebe uma parte em royalties, e o dinheiro volta para o próprio bolso. Aqui, quem não consegue comprar vai para o Xianyu. Nem um centavo do valor acrescido vai para o estúdio, que ainda precisa enviar outra carta dos advogados. Ninguém se deu ao trabalho de dizer quem ficou com esse dinheiro.
Quem não conseguiu comprar não precisa achar que foi lento. Nunca foi uma questão de velocidade dos dedos. O que conta é saber a que horas e a que minuto começa, ter vários perfis à disposição e estar numa rede mais próxima do centro de dados. Na blockchain, essas três coisas ficam expostas: quanto você pagou de gas, quantos endereços estão na sua frente, em que bloco a transação ficou presa, a que horas, minuto e segundo foi incluída — tudo fica visível, ninguém pode alterar, e dá para entender por que você perdeu. E também não dá para esconder como venceu quem conseguiu. Aqui, tudo fica nos bastidores; você só consegue ver um botão cinzento.
Só um botão.
A escassez parece cada vez menos determinada pela fábrica e cada vez mais pelo texto publicitário. Por quê? Porque as palavras «enquanto durarem os estoques» foram escritas antes mesmo de a fábrica começar a produzir.
Não há uma resposta clara sobre quantas unidades foram disponibilizadas. O fato de tanta gente perguntar nos assuntos em alta «afinal, quem conseguiu comprar?» já é, por si só, uma resposta. Ninguém sabe qual era o total, e ninguém se identifica como parte dos que conseguiram. Nada foi divulgado.
Quem desembolsou 259 yuans, dois anos atrás, para comprar aquele DVD do show, com oitenta fotos inéditas dentro, provavelmente nem conseguiu carregar a página naquela noite.
É isso.
$ETH $CHZ $BTC
#易烊千玺 #周边 #粉丝经济 #NFT
O que estava à venda eram os primeiros produtos oficiais individuais de Yi Yangqianxi. Treze anos desde a estreia, e era a primeira vez.
Ele não faz coisas como toalhas de torcida estampadas com seu retrato. O que vende são dez objetos que ele mesmo ajudou a criar: um sino de vento, um suporte para incenso e uma pedra difusora de aroma. Também há um bichinho de pelúcia chamado «䍩羊» e um calendário de 2027. O conjunto todo está sob o nome «罤», que, segundo o dicionário, significa uma rede para capturar coelhos.
Uma rede para capturar coelhos.
O nome é bem selvagem. A explicação oficial é que representa se libertar das amarras.
Já a forma de vender é por ordem de chegada.
Muita gente acha que esgotou em segundos porque havia poucos produtos e muita gente. Não é nisso que fico pensando. O esgotamento instantâneo já estava previsto nas regras. O horário de abertura das vendas é definido até o minuto, o estoque disponível é só aquele lote e a porta só abre uma vez. Com essas três coisas reunidas, a página vai ficar cinzenta de qualquer jeito — isso tem pouco a ver com a qualidade dos produtos e também pouco a ver com o número de pessoas.
É só isso.
Naquela noite, o estúdio ainda publicou um comunicado. Só aquela loja é reconhecida oficialmente. As outras lojas, pontos de venda, revendedores e compras em grupo não têm autorização; os advogados já estão reunindo provas.
Esse discurso não é novidade. Em 2022, todas as equipes por trás de projetos que lançavam NFTs publicaram algo assim. A que horas abre a lista de permissões, quantos por endereço, qual é o endereço correto do contrato, não cliquem nos links enviados por outras pessoas. Até o tom parecia escrito pela mesma pessoa.
A diferença aparece depois que você não consegue comprar. Se não consegue comprar na blockchain, ainda há o mercado secundário; a cada revenda, a equipe do projeto recebe uma parte em royalties, e o dinheiro volta para o próprio bolso. Aqui, quem não consegue comprar vai para o Xianyu. Nem um centavo do valor acrescido vai para o estúdio, que ainda precisa enviar outra carta dos advogados. Ninguém se deu ao trabalho de dizer quem ficou com esse dinheiro.
Quem não conseguiu comprar não precisa achar que foi lento. Nunca foi uma questão de velocidade dos dedos. O que conta é saber a que horas e a que minuto começa, ter vários perfis à disposição e estar numa rede mais próxima do centro de dados. Na blockchain, essas três coisas ficam expostas: quanto você pagou de gas, quantos endereços estão na sua frente, em que bloco a transação ficou presa, a que horas, minuto e segundo foi incluída — tudo fica visível, ninguém pode alterar, e dá para entender por que você perdeu. E também não dá para esconder como venceu quem conseguiu. Aqui, tudo fica nos bastidores; você só consegue ver um botão cinzento.
Só um botão.
A escassez parece cada vez menos determinada pela fábrica e cada vez mais pelo texto publicitário. Por quê? Porque as palavras «enquanto durarem os estoques» foram escritas antes mesmo de a fábrica começar a produzir.
Não há uma resposta clara sobre quantas unidades foram disponibilizadas. O fato de tanta gente perguntar nos assuntos em alta «afinal, quem conseguiu comprar?» já é, por si só, uma resposta. Ninguém sabe qual era o total, e ninguém se identifica como parte dos que conseguiram. Nada foi divulgado.
Quem desembolsou 259 yuans, dois anos atrás, para comprar aquele DVD do show, com oitenta fotos inéditas dentro, provavelmente nem conseguiu carregar a página naquela noite.
É isso.
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