Pavasaris bija tad, kad pasaule šķita nekas cits kā komiksu grāmatas un multfilmas. Es biju iemīlējusies savā mātes rakstāmmašīnā un atceros naktis, kad tās burti veica izrādi uz baltas papīra skatuves. Es atceros ritmisko "sitiens, klikšķis, bing", kas plūda no manas loga uz kaimiņu rajonu, kas joprojām ir pazīstams ar savu noziegumu un salauztu durvju reputāciju, kas dega ar sarkanām gaismām. Es atceros, kā pēc tam iegremdējos viņas klēpī un zaudēju sevi stāstos, kurus viņa lasīja skaļi par renegātu siera vīriem un dzīvniekiem, kas meklēja jēgu dzīvē.