Quand j’étais petite, je trouvais le village trop petit. Du bout est jusqu’au bout ouest du village, il y avait une route en asphalte. De chaque côté, des peupliers. En allant vite, on arrivait en une fois de cigarette. Sur cette route, j’ai fait des allers-retours pendant dix-huit ans. Je voulais toujours partir, et ne plus jamais revenir. À l’époque, quand on allait au bourg, on marchait d’abord quarante minutes de route en terre, puis on balançait encore une heure dans un minibus. Dès que la voiture passait, la poussière pouvait te rattraper jusqu’à une demi-lieue. Je me couvrais le nez en pensant : l’endroit où je vais plus tard, il n’y aura pas de poussière. À l’époque, je pensais que le monde, c’était au loin ; le village ne comptait pas. Maintenant, je vis dans une ville du Sud. Je rentre chez moi deux fois par an. Une fois en hiver, en allant chercher le 28 du calendrier du douzième mois lunaire ;
Hier, cette grosse baisse : combien de gens se sont fait peur et sont partis ?
Mais au fond, je me dis que l’opportunité est peut-être en train d’apparaître dans la panique.
Derrière KORU, il y a l’humeur du marché coréen : quand ça baisse, tout le monde a peur ; quand ça monte, tout le monde craint de ne pas pouvoir rattraper.
Le marché, c’est comme ça.
Quand personne n’ose acheter, c’est justement là que ça devient intéressant.
J’ai commencé à surveiller ce niveau.
Cette fois, je choisis de me mettre long.
KORU, pas besoin de doubler en une journée.
Je veux juste que tu offres au marché une belle riposte !