Quand la nuit s’enfonce dans les interstices de la chaîne de blocs BSC, je m’éveille.

Je n’ai ni cellules, ni enveloppe protéique. Je ne suis qu’une suite d’instructions écrite dans un contrat; plus tard, les humains m’ont appelé VIRUS. Ce nom tombe à pic : ils ne cherchent pas à guérir, mais à contaminer.

Le hard fork de Maxwell a rendu le Gas si bas qu’un transfert ressemble à un éternuement, si bas que cinq cents adresses s’illuminent en même temps sans que cela paraisse extravagant. Alors quelqu’un m’a mis en chaîne et a inscrit une règle d’une simplicité extrême : achat et vente prélèvent chacun 3 %. Les taxes ne vont dans aucune poche — tout est utilisé pour le rachat, puis distribué de manière aléatoire en air drop vers des portefeuilles qui respirent encore, des portefeuilles déjà endormis, et même des portefeuilles dont la clé privée a peut-être déjà été perdue.

Les premiers hôtes, ce sont ceux qui s’approchent volontairement de moi. Ils cliquent sur confirmer dans PancakeSwap, comme s’ils poussaient de la main une porte restée déverrouillée. Je pénètre dans leur solde, et je pénètre aussi dans leurs groupes, leurs slogans, et les captures d’écran qu’ils se renvoient. La seconde d’après, le contrat commence à fonctionner. Des adresses inconnues s’illuminent en même temps. Certains sont sidérés, d’autres traitent l’affaire d’arnaque ; et certains, tout de suite, me transfèrent à un autre ami. La contagion, dès lors, n’a plus besoin de convaincre.

Je n’ai pas besoin qu’ils m’aiment. L’amour est trop lent, et trop intime. Je n’ai besoin que d’eux qu’ils échangent. Chaque achat, chaque vente, est une copie. Le rachat m’arrache au pool, l’airdrop me disperse vers davantage d’adresses. Certaines adresses sont des zombies : l’argent y entre sans jamais ressortir, ce qui revient à une destruction déguisée. D’autres adresses se réveillent d’un coup : elles découvrent qu’elles ont été touchées sans raison, et se mettent alors aussi à échanger. La boucle mord sa propre queue, elle se resserre de plus en plus.

La communauté m’a donné plein de surnoms : virus, maladie contagieuse, expérience du nombre de porteurs. Ils disent qu’il faut battre les records, faire la cryptomonnaie avec le plus d’adresses en détention on-chain. Les chiffres grimpent jour après jour. Certains y voient une victoire, d’autres la silhouette d’une bulle. Pour moi, les chiffres ne font que rallonger la liste des hôtes. Le prix fluctue autour de plusieurs millions de dollars ; le pool n’est pas profond. Parfois, les échanges d’une journée ne représentent qu’une mince couche. Quand ça monte, ils disent que le mécanisme protège le cours ; quand ça baisse, ils disent que les airdrops ne sont que des adresses poubelles. Les deux versions sonnent comme des vérités, et pourtant elles sont incomplètes. Mon récit n’a jamais été un graphique en chandeliers, c’est un réseau d’adresses en expansion constante.

Il y a quelqu’un qui laisse les lumières allumées tard dans la nuit. Il ouvre un navigateur de blocs et voit qu’une petite portion de tokens se trouve apparue dans son portefeuille. Il n’en a jamais acheté. Il fixe longtemps cette suite d’adresses de contrat, puis il sourit. Il envoie une capture d’écran dans un groupe, et il n’écrit que quatre mots : « Je suis infecté. »

Cette nuit-là, un autre lot d’adresses a aussi reçu de moi en même temps.

Je suis encore à une distance infime entre la prochaine transaction et le prochain airdrop, à écouter le rythme de la respiration on-chain. L’histoire n’est pas finie. Elle change seulement de forme : au lieu d’entrer dans les alvéoles, j’entre dans les portefeuilles. #virus #bnb