Courette aux fenêtres tranquilles, l’automne est profond,
les lourds rideaux ne sont pas encore relevés, l’ombre s’alourdit.
À la tour, sans dire un mot, je range et touche la cithare de jade.
Au loin, les monts brumeux font sortir des nuages et hâter le soir;
un vent léger souffle, la pluie danse, et la fine grisaille s’entrelace.
Le poirier en fleurs veut se faner, mais j’ai peur que ce ne soit pas possible à retenir.