L’art de l’asado dominical en famille est un sport à risques. Tout commence à onze heures avec le « Coup de cœur pour le rôtisseur », un prix prématuré, car le feu n’est encore qu’un fantôme de fumée qui fait pleurer les voisins. L’« expert » entame son rituel sacré. Il touche le charbon, regarde le ciel comme s’il cherchait un signe mystique et décrète : « Aujourd’hui, un élixir sort ». Au bout de vingt minutes, le premier « opinologue » apparaît, un verre de fernet à la main. « Il manque d’air », dit-il. Deux minutes plus tard, un autre arrive : « Hé, tu brûles la viande, monte la grille ». La tension sociale monte à toute vitesse. Le chien de la maison se plante face au feu, immobile. Il ne cligne pas des yeux. Il applique une pression psychologique de niveau expert, en attendant le miracle qu’un morceau de boyaux défie les lois de la gravité. Enfin, la viande arrive à table. Elle est un peu « croustillante » à l’extérieur et, mystérieusement, vivante à l’intérieur. Personne ne dit rien pour éviter le divorce ou le drame familial. On mâche à pleine puissance pendant que le rôtisseur sourit, fier de son œuvre d’art carbonique.#USStrikesIranianRocketLaunchers #About67MAmericansHoldCrypto $