Les colonnes en laque rouge de Changmingfang s'élèvent majestueusement, le jeune lampiste Fluorite fixe la "larme de bougie de sirène" qui s'érode continuellement dans le plat en cuivre — c'est la "part de lumière" (frais de service) prélevée par le commerce des lampes. Il choisit la mèche et verse la cire, ses manches se couvrent de croûtes d'ambre (transactions), mais le tube de bambou à sa taille, contenant son salaire (capital), reste léger comme un lampion en papier non allumé.
La vieille lampiste Wu, avec deux perles phosphorescentes suspendues à ses lobes, vacille soudain devant les yeux du jeune. "Enfant insensé," dit-elle en frappant le bâton de lampe en cuivre tordu de moitié dans la paume de Fluorite, "seulement en regardant le plat en cuivre et la larme de bougie diminuer, même en faisant fondre mille cuves de cire, tu ne pourras pas faire briller une seule perle de la vieille lampiste. La sensation des vieilles lampes, il faut sentir la 'température de la peau de lampe fissurée'."
Elle entraîne Fluorite vers la ruelle derrière la tour des lampes. Dans le coin du mur en briques vertes se trouve un "ancien abat-jour à vent" avec un trou, le revêtement en verre est couvert de fissures en toile d'araignée. Wu prend le bâton de cuivre du jeune, couvert de suie de bougie, sans l'essuyer, elle inverse l'extrémité du bâton et l'enfonce doucement dans une profonde fente au cou de l'abat-jour. En un instant, une onctueuse graisse couleur miel s'écoule lentement du fond de la fente, grimpant le long de la rainure en spirale du bâton, tel un ver à soie crachant son fil, se rassemblant silencieusement dans les écailles de la tête du bâton, formant une douce et collante flaque de gélatine d'ambre, lourde et douce comme le miel fraîchement récolté d'une ruche.
"Le feu éclairé brûle d'une lumière vénérée par des milliers," dit Wu en accrochant un peu de gélatine au bout du bâton, ses yeux reflétant l'or courant dans les fissures du verre, "cette 'graisse' (frais de service réduits) 'exsudée' par l'abat-jour, c'est l'huile de lampe de celui qui veille la nuit."
Fluorite retient son souffle, la chaleur et le poids de la gélatine glissent à ses doigts, comme s'il tenait un morceau de lumière du coucher de soleil figée. De l'autre côté de la ruelle, la mer de lampes fait du bruit, et soudain, son bâton de cuivre s'enfonce — cette fois, il ne fait pas briller seulement la nouvelle mèche de bougie, mais aussi la graisse silencieusement croissante dans les profondeurs du verre. Le fond du tube de bambou à sa taille laisse émaner silencieusement une chaleur lourde.
La vieille lampiste Wu, avec deux perles phosphorescentes suspendues à ses lobes, vacille soudain devant les yeux du jeune. "Enfant insensé," dit-elle en frappant le bâton de lampe en cuivre tordu de moitié dans la paume de Fluorite, "seulement en regardant le plat en cuivre et la larme de bougie diminuer, même en faisant fondre mille cuves de cire, tu ne pourras pas faire briller une seule perle de la vieille lampiste. La sensation des vieilles lampes, il faut sentir la 'température de la peau de lampe fissurée'."
Elle entraîne Fluorite vers la ruelle derrière la tour des lampes. Dans le coin du mur en briques vertes se trouve un "ancien abat-jour à vent" avec un trou, le revêtement en verre est couvert de fissures en toile d'araignée. Wu prend le bâton de cuivre du jeune, couvert de suie de bougie, sans l'essuyer, elle inverse l'extrémité du bâton et l'enfonce doucement dans une profonde fente au cou de l'abat-jour. En un instant, une onctueuse graisse couleur miel s'écoule lentement du fond de la fente, grimpant le long de la rainure en spirale du bâton, tel un ver à soie crachant son fil, se rassemblant silencieusement dans les écailles de la tête du bâton, formant une douce et collante flaque de gélatine d'ambre, lourde et douce comme le miel fraîchement récolté d'une ruche.
"Le feu éclairé brûle d'une lumière vénérée par des milliers," dit Wu en accrochant un peu de gélatine au bout du bâton, ses yeux reflétant l'or courant dans les fissures du verre, "cette 'graisse' (frais de service réduits) 'exsudée' par l'abat-jour, c'est l'huile de lampe de celui qui veille la nuit."
Fluorite retient son souffle, la chaleur et le poids de la gélatine glissent à ses doigts, comme s'il tenait un morceau de lumière du coucher de soleil figée. De l'autre côté de la ruelle, la mer de lampes fait du bruit, et soudain, son bâton de cuivre s'enfonce — cette fois, il ne fait pas briller seulement la nouvelle mèche de bougie, mais aussi la graisse silencieusement croissante dans les profondeurs du verre. Le fond du tube de bambou à sa taille laisse émaner silencieusement une chaleur lourde.
