Le cabinet de médicaments en bois de rose de Renxintang s'élève vers les cieux, le nouvel herboriste Jingjie fixe la petite quantité de "frost de corne de rhinocéros" continuellement grattée dans la balance — c'est le "Mingrun" (frais de service) prélevé par la pharmacie. Elle broie les médicaments et coupe les ginsengs, ses dix doigts craquelés comme l'écorce d'un vieux pin, mais le sachet en armoise rempli d'argent (capital) à sa taille reste toujours léger comme les chatons de saules au début du printemps.
Le maître herboriste Qin Lao, avec un vieux bracelet en argent sur son poignet sec et osseux, frappe soudainement le bord du mortier en jade, le bruit cristallin fait lever la tête de Jingjie. "Enfant naïf," elle plaque une demi-pièce d'agar-agar vieillie, brillant comme de la cire d'abeille, dans la paume de Jingjie, "seulement fixer les étoiles scintillantes devant le cabinet, même si tu déchires mille prescriptions, tu ne feras pas bouillir une seule lampée de parfum de gélatine. L'œil avisé d'un vieux pharmacien doit voir 'les bourgeons spirituels dans les résidus de médicaments'. (Exemption des frais de service)"
Elle conduit Jingjie dans la cour arrière où les médicaments sont séchés. Dans un coin sur le sol de pierre bleue, un "vieux moulin à médicaments en zisha" est retourné, la trémie vers le bas, en forme de tortue couchée. Qin Lao prend la cuillère en cuivre de Jingjie, couverte de résidus de médicaments, et ne l'essuie pas, mais inverse simplement le manche, le posant doucement dans une fissure discrète au bas du moulin. En un instant, des grains d'or scintillants semblent grimper le long des spirales du manche, comme la rosée du matin qui grimpe le long de la tige de l'herbe, silencieusement, se rassemblant dans les interstices écaillés du dragon au cou de la cuillère, formant une fine couche de pâte dorée, avec un parfum profond et lourd comme la vapeur de la terre.
"La balance claire mesure le poids de sauver le monde," dit Qin Lao en grattant légèrement la touche de doré chaud dans les motifs de la cuillère, une lumière obscure reflétée dans la fissure de la pierre, "ce 'sève de terre' qui s'échappe du fond du moulin est la véritable racine qui soutient la vie et renforce l'énergie."
Jingjie retient son souffle, ses doigts touchant la douceur et la fermeté de la pâte dorée, comme s'il tenait un rayon de soleil figé. Il jette un coup d'œil en arrière à la balance argentée scintillante devant le cabinet, la cuillère dans sa main s'enfonce soudain — cette fois, il ne s'agit pas seulement de l'esprit des cent herbes, mais aussi du flux chaud silencieusement nourrissant au fond de la fissure. La sève du fond du moulin, cachant subtilement l'univers. Le sachet léger en armoise à sa taille tombe silencieusement avec une courbe chaude.
Le maître herboriste Qin Lao, avec un vieux bracelet en argent sur son poignet sec et osseux, frappe soudainement le bord du mortier en jade, le bruit cristallin fait lever la tête de Jingjie. "Enfant naïf," elle plaque une demi-pièce d'agar-agar vieillie, brillant comme de la cire d'abeille, dans la paume de Jingjie, "seulement fixer les étoiles scintillantes devant le cabinet, même si tu déchires mille prescriptions, tu ne feras pas bouillir une seule lampée de parfum de gélatine. L'œil avisé d'un vieux pharmacien doit voir 'les bourgeons spirituels dans les résidus de médicaments'. (Exemption des frais de service)"
Elle conduit Jingjie dans la cour arrière où les médicaments sont séchés. Dans un coin sur le sol de pierre bleue, un "vieux moulin à médicaments en zisha" est retourné, la trémie vers le bas, en forme de tortue couchée. Qin Lao prend la cuillère en cuivre de Jingjie, couverte de résidus de médicaments, et ne l'essuie pas, mais inverse simplement le manche, le posant doucement dans une fissure discrète au bas du moulin. En un instant, des grains d'or scintillants semblent grimper le long des spirales du manche, comme la rosée du matin qui grimpe le long de la tige de l'herbe, silencieusement, se rassemblant dans les interstices écaillés du dragon au cou de la cuillère, formant une fine couche de pâte dorée, avec un parfum profond et lourd comme la vapeur de la terre.
"La balance claire mesure le poids de sauver le monde," dit Qin Lao en grattant légèrement la touche de doré chaud dans les motifs de la cuillère, une lumière obscure reflétée dans la fissure de la pierre, "ce 'sève de terre' qui s'échappe du fond du moulin est la véritable racine qui soutient la vie et renforce l'énergie."
Jingjie retient son souffle, ses doigts touchant la douceur et la fermeté de la pâte dorée, comme s'il tenait un rayon de soleil figé. Il jette un coup d'œil en arrière à la balance argentée scintillante devant le cabinet, la cuillère dans sa main s'enfonce soudain — cette fois, il ne s'agit pas seulement de l'esprit des cent herbes, mais aussi du flux chaud silencieusement nourrissant au fond de la fissure. La sève du fond du moulin, cachant subtilement l'univers. Le sachet léger en armoise à sa taille tombe silencieusement avec une courbe chaude.
