unicode

Cent soixante-douze traits. Ça se prononce huang. Il faut trois minutes pour l’écrire une fois, et après, on a le poignet endolori.

Il est composé de plusieurs éléments. En haut, la clé de la pluie ; en bas, trois « champs » et cinq « terres » ; au milieu, un dragon et un phénix qui s’envolent face à face ; plus bas, trois cerfs disposés en triangle ; deux montagnes et deux vents de part et d’autre ; et, tout autour, la clé du mouvement qui enserre le tout. Quelqu’un a inventé une comptine facile à retenir : « La pluie tombe sur trois champs, abreuve cinq terres ; le dragon et le phénix s’envolent, les nuages tournent autour ; dans la montagne, trois cerfs accompagnés du vent ; la clé du mouvement soutient le tout, ça se prononce huang. »

Sur Zhihu, quelqu’un a demandé si ce caractère avait été répertorié dans le Zihai. Plus d’un million de personnes ont regardé la question.

À vrai dire, je n’arrive pas à retrouver l’édition ni la page. Il s’agit depuis toujours d’un caractère composé d’origine populaire, qu’on utilise sur les banderoles du Nouvel An et les enveloppes rouges. Il n’a jamais obtenu de reconnaissance officielle.

Les commentaires s’échauffaient sérieusement. Les uns disaient que s’il était répertorié, alors c’était un caractère ; les autres, que s’il ne figurait pas dans les méthodes de saisie, ce n’était qu’un dessin.

À mon avis, les deux camps posent la mauvaise question. Ce n’est jamais le dictionnaire qui décide si un caractère en est un. Le dictionnaire ne fait que reconnaître les choses après coup ; il n’est pas là pour leur apposer un tampon officiel.

En réalité, ce qui vous bloque, c’est autre chose : est-ce que vous pouvez le saisir au clavier ?

Dans le champ de saisie de votre téléphone, votre police de caractères ne contient même pas cette forme. Vous pouvez appuyer sur les vingt-six lettres de l’alphabet, ça ne changera rien. Au bout du compte, il ne vous reste qu’à le photographier, à faire une capture d’écran et à l’envoyer sous forme d’image. Après deux ou trois transferts, l’image devient une bouillie de taches d’encre.

Vous voyez ? Cent soixante-douze traits. Pas un seul point de code. Voilà sans doute ce qui le bloque.

J’ai consulté la procédure d’Unicode. Pour qu’un caractère y entre, il faut que quelqu’un soumette une proposition, qu’il existe un véritable besoin de l’utiliser et qu’il attende son tour lors des réunions. Le caractère 龘, qui compte quarante-huit traits, a été accepté. Le biang, qui en compte cinquante-six — les habitants du Shaanxi mangent des nouilles portant ce nom depuis des années —, attend toujours dehors. Voilà ce qui le bloque.

Sur la blockchain, c’est l’inverse. Une inscription ne vous demande pas si cet élément a déjà été utilisé, ni d’où il vient. Vous payez des frais, et les octets restent là pour toujours : tout le monde peut les consulter, personne ne peut les supprimer.

Ces deux façons d’« exister » n’ont pas du tout le même prix. Pour l’une, il faut une autorisation ; pour l’autre, il faut payer. L’une fait la queue, l’autre passe sa carte.

Alors, un caractère qu’on ne peut pas saisir a-t-il vraiment existé ?

Vous avez déjà vu dans un groupe ces caractères qu’on ne peut envoyer qu’en image, pas vrai ? La personne qui les envoie n’est pas forcément paresseuse. Elle a une forme entre les mains, mais pas d’adresse où l’envoyer.

J’ai repensé à tout ça. À l’avenir, les choses qui emprunteront cette autre voie seront de plus en plus nombreuses, pas forcément parce que la blockchain est plus juste. Surtout parce que c’est bon marché et qu’il n’y a pas besoin d’attendre que quelqu’un donne son feu vert.

Personne ne sait qui a écrit ce caractère en premier ; en tout cas, il s’est transmis de bouche à oreille. Les versions qui circulent en ligne comptent entre cent soixante-dix et cent quatre-vingts traits. Impossible de savoir laquelle est la vraie.

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