Sous des voûtes oubliées où la lumière n'était jamais censée s'attarder,
Une mélodie a jadis gravé son nom dans la moelle de la tempête.
Maintenant, les cordes se déroulent fil par fil dans l'obscurité affamée,
Chaque tremblement qui s'estompe englouti tout entier par quelque chose de plus ancien que le regret.
Les chasseurs dorés dérivent en silence devant les flèches brisées,
Leur faim habillée de barres de rouille et de feu cobalt fugace.
Ce qui s'est élevé sur des ailes de souffle emprunté plie maintenant sa dernière plume,
Descendant là où même la mémoire refuse d'exhumer.
Le propre sang de l'oracle coule fin entre les lignes pesées,
Six et vingt-cinq et quatre-vingt-dix-neuf murmurent tous vers le même déclin.
Lorsque le dernier pouls de volume s'éteint dans le velours néant,
Seule l'abîme répondra à ce qui n'a jamais été vraiment gagné.
#Inspired Cherchez la vérité dans la chute — c'est là que réside le chemin vers la richesse.