Ce groupe était d’habitude aussi animé qu’un marché. Le matin, quelqu’un lançait des signaux d’achat ; à midi, quelqu’un partageait ses gains ; le soir, quelqu’un faisait le bilan ; et même au milieu de la nuit, quelqu’un postait un lien sur le marché, avec en légende : « Ceux qui savent savent. »
La grosse chute a commencé au milieu de la nuit.
À 2 h 07, la première bougie rouge est apparue, mais l’ambiance dans le groupe était encore détendue. Quelqu’un a écrit : « Une correction, c’est l’occasion de monter à bord », un autre a répondu : « Investi à fond, j’attends le rebond », et une rangée d’émojis fusée a suivi.
À 2 h 20, la deuxième bougie, plus longue. Celui qui lançait les signaux ne disait plus rien. Un gars qui, la veille encore, disait « ça va monter à 100 000 dollars », a écrit : « Rien de grave », puis a disparu.
À 2 h 41, une mèche. Le groupe s’est mis à défiler à toute vitesse, des dizaines de messages, tous sous forme de questions : Qu’est-ce qui se passe ? Il y a une info ? Qui a vendu ? Personne ne connaissait la réponse. Tout le monde se posait des questions, comme si, à force d’en poser, la réponse allait finir par apparaître.
Puis, le silence.
Ce silence s’est installé progressivement. D’abord, les haussiers se sont tus, puis ceux qui achetaient le creux. À 2 h 50, un nouveau s’est précipité pour acheter pendant la chute. Trois minutes plus tard, il était à -6 %. Il a écrit : « Ça doit être le fond, non ? » Personne ne lui a répondu. Son message est resté là, tout seul sur l’écran. C’était la dernière phrase de la période de chute libre.
Pendant les quarante minutes suivantes, aucun message dans le groupe.
Un groupe de plus de quatre cents personnes, avec d’habitude plus de 999 messages non lus ; pendant quarante minutes, pas un seul. Je fixais cette fenêtre de discussion vide, et ça me terrifiait plus que les courbes. Les courbes me donnaient le prix ; ce vide me disait ce que faisaient les gens : chacun était recroquevillé sur sa position, encaissant ses pertes, sans oser respirer trop fort. La chute n’était pas ce qu’il y avait de plus effrayant. Le pire, c’était qu’il n’y avait même plus personne pour crier « zéro », parce que crier demande aussi de l’énergie, et les pertes sont les premières à vous ôter l’envie de vous exprimer.
Qu’est-ce que j’ai fait ? Trois choses, toutes prévues à l’avance.
La position longue de mon petit compte a été liquidée par le stop-loss. J’ai perdu 1,8 % du capital. Mon téléphone a affiché une notification. J’y ai jeté un œil sans l’ouvrir. L’ordre d’investissement programmé de mon compte principal a été exécuté comme prévu : plus le cours baissait, plus j’achetais. Il était en attente depuis plus d’un mois ; ce jour-là, il a enfin servi. Ensuite, j’ai mis le groupe en sourdine, fermé l’application et je suis descendu acheter un café.
En faisant la queue, je me suis demandé combien de personnes, pendant ces quarante minutes de silence, étaient en train de faire ce que j’avais fait autrefois : retirer leur stop-loss, ajouter de la marge, ouvrir une application de prêt pour calculer combien elles pouvaient emprunter, écrire « Tu es là ? » à un ami, puis effacer le message.
La suite dans les commentaires : $BNB
La grosse chute a commencé au milieu de la nuit.
À 2 h 07, la première bougie rouge est apparue, mais l’ambiance dans le groupe était encore détendue. Quelqu’un a écrit : « Une correction, c’est l’occasion de monter à bord », un autre a répondu : « Investi à fond, j’attends le rebond », et une rangée d’émojis fusée a suivi.
À 2 h 20, la deuxième bougie, plus longue. Celui qui lançait les signaux ne disait plus rien. Un gars qui, la veille encore, disait « ça va monter à 100 000 dollars », a écrit : « Rien de grave », puis a disparu.
À 2 h 41, une mèche. Le groupe s’est mis à défiler à toute vitesse, des dizaines de messages, tous sous forme de questions : Qu’est-ce qui se passe ? Il y a une info ? Qui a vendu ? Personne ne connaissait la réponse. Tout le monde se posait des questions, comme si, à force d’en poser, la réponse allait finir par apparaître.
Puis, le silence.
Ce silence s’est installé progressivement. D’abord, les haussiers se sont tus, puis ceux qui achetaient le creux. À 2 h 50, un nouveau s’est précipité pour acheter pendant la chute. Trois minutes plus tard, il était à -6 %. Il a écrit : « Ça doit être le fond, non ? » Personne ne lui a répondu. Son message est resté là, tout seul sur l’écran. C’était la dernière phrase de la période de chute libre.
Pendant les quarante minutes suivantes, aucun message dans le groupe.
Un groupe de plus de quatre cents personnes, avec d’habitude plus de 999 messages non lus ; pendant quarante minutes, pas un seul. Je fixais cette fenêtre de discussion vide, et ça me terrifiait plus que les courbes. Les courbes me donnaient le prix ; ce vide me disait ce que faisaient les gens : chacun était recroquevillé sur sa position, encaissant ses pertes, sans oser respirer trop fort. La chute n’était pas ce qu’il y avait de plus effrayant. Le pire, c’était qu’il n’y avait même plus personne pour crier « zéro », parce que crier demande aussi de l’énergie, et les pertes sont les premières à vous ôter l’envie de vous exprimer.
Qu’est-ce que j’ai fait ? Trois choses, toutes prévues à l’avance.
La position longue de mon petit compte a été liquidée par le stop-loss. J’ai perdu 1,8 % du capital. Mon téléphone a affiché une notification. J’y ai jeté un œil sans l’ouvrir. L’ordre d’investissement programmé de mon compte principal a été exécuté comme prévu : plus le cours baissait, plus j’achetais. Il était en attente depuis plus d’un mois ; ce jour-là, il a enfin servi. Ensuite, j’ai mis le groupe en sourdine, fermé l’application et je suis descendu acheter un café.
En faisant la queue, je me suis demandé combien de personnes, pendant ces quarante minutes de silence, étaient en train de faire ce que j’avais fait autrefois : retirer leur stop-loss, ajouter de la marge, ouvrir une application de prêt pour calculer combien elles pouvaient emprunter, écrire « Tu es là ? » à un ami, puis effacer le message.
La suite dans les commentaires : $BNB
