Cuando no tienes dinero, sabes exactamente cuánto cuesta vivir. Cinco dólares son una cerveza y un paquete de cigarrillos. Con diez, puedes comprar carne. Cuarenta ya son motivo de celebración. Y si te quedan ciento veinte en la tarjeta, empiezas a sentirte casi rico y vuelves a casa a pie para no gastar tres dólares en un taxi.

Vadim vivía así. Tenía cuarenta y dos años. Alquilaba un apartamento de una habitación encima de una tienda abierta las veinticuatro horas, dormía en un sofá hundido y operaba con criptomonedas en un portátil viejo que se calentaba como si alguien estuviera friendo patatas dentro. Por las mañanas tomaba café instantáneo; por las noches, cerveza barata. A veces las operaciones iban bien y podía permitirse una botella de whisky decente. Entonces se sentía una persona. Los demás días, se sentía Vadim.

No se quejaba. No tenía con quién quejarse. Su esposa se había ido seis años atrás. Su hijo vivía con ella y lo llamaba una vez por semana. Su madre había muerto. Sus amigos fueron desapareciendo poco a poco, como desaparecen todos los amigos cuando no tienes dinero para taxis, restaurantes ni historias interesantes. Solo quedaron el mercado, el vecino de abajo, que todas las noches escuchaba el mismo rock de toda la vida, y la dependienta de la tienda, que a veces le fiaba cerveza a Vadim.

Entonces llegó el bitcoin.

Vadim lo compró no porque creyera en el futuro de la humanidad. De hecho, no creía en el futuro de la humanidad. Simplemente vio un buen nivel, puso un stop y se fue a dormir. Por la mañana, el precio estaba más alto. Una semana después, aún más. Luego llegó una subida tan fuerte que Vadim se quedó sentado frente a la pantalla, sin parpadear, durante varios minutos. En su cuenta había 186 mil dólares.

Lo primero que hizo fue ir a aquella misma tienda.

— ¿Cerveza? —preguntó la dependienta.

— No.

Ella lo miró.

— ¿Whisky?

— Dos.

— ¿Ganaste?

— Todavía no.

— ¿Y entonces qué?

Vadim miró el teléfono.

— Simplemente, ahora puedo.

Al cabo de un mes tenía 640 mil.

Al cabo de tres, casi un millón y medio.

Alquiló otro apartamento. Luego otro más. Conservó el primero. Le gustaba volver allí de vez en cuando y mirar el viejo sofá. Se decía que eso le recordaba el pasado. En realidad, simplemente le gustaba sentir la diferencia.

Se compró un reloj de veintiocho mil dólares.

Cuando el vendedor los puso sobre la mesa, Vadim preguntó:

— ¿Al menos son precisos?

El vendedor sonrió.

— Mucho.

Vadim asintió.

Siempre había pensado que el dinero debía servir para algo. Aquel reloj no servía para nada. Solo le mostraba cuánto tiempo había dedicado ya a convertirse en alguien que no necesitaba saber cuánto costaban las cosas.

Al principio, la riqueza era agradable. Luego se volvió habitual. Después, obligatoria.

Dejó de viajar en metro. Dejó de comprar comida corriente. Dejó de ir a los bares donde antes lo conocían. Había demasiada gente que podía preguntarle cómo se había hecho rico. A Vadim no le gustaba esa pregunta. Porque la respuesta sincera sonaba estúpida:

«Tuve suerte».

Empezó a ir a sitios donde los camareros no preguntaban a qué te dedicabas. Simplemente te traían una botella.

Un día, un camarero le puso delante una cuenta de 1800 dólares.

Vadim lo miró.

— ¿Qué es esto?

— La cuenta.

— ¿Por la cena?

— Sí.

Vadim se rio.

— Está bien.

Y pagó.

Pero luego se pasó toda la noche pensando que antes podía vivir tres meses con 1800 dólares.

El dinero no había desaparecido. Había desaparecido otra cosa.

Empezó a operar más.

Cuando tienes mil dólares, te da miedo perder cien.

Cuando tienes un millón, te da miedo perder cien mil.

Cuando tienes diez millones, ya no te da miedo perder dinero, sino no ganar aún más.

Vadim se despertaba por la noche y consultaba el mercado. A las siete de la mañana ya sabía lo que había pasado en Asia. A las nueve llamaba al bróker. A las diez empezaba a dolerle la cabeza. Al mediodía bebía. Por la tarde volvía a operar.

Se volvió malhumorado.

No porque perdiera.

Al contrario.

Ganaba dinero casi todos los meses.

Pero ahora no le bastaba.

Un día, su hijo fue a visitarlo.

Tenía dieciséis años.

Vadim reservó una mesa en un restaurante caro.

— ¿Quieres algo?

— No sé.

— Elige.

El hijo miró el menú.

— ¿Se puede pedir pizza?

Vadim lo miró.

— Aquí no hay pizza.

— Entonces, nada.

Vadim se rio.

— Pide un bistec.

— No quiero bistec.

— Entonces, ¿qué quieres?

El chico se encogió de hombros.

— Quiero ir a casa.

Vadim no dijo nada.

De pronto recordó el viejo apartamento encima de la tienda. La cerveza barata. El sofá destartalado. Su hijo cuando era pequeño. Su esposa, que aún no se había ido. Y a sí mismo, pensando entonces que lo peor de la vida era no tener dinero.

Miró a su hijo.

— Vámonos.

Salieron del restaurante.

Junto al coche, Vadim preguntó:

— ¿Adónde?

— A casa.

— ¿A la tuya o a la mía?

Su hijo lo miró.

— ¿Y tú tienes casa, acaso?

Vadim no respondió.

Después de eso, empezó a vender sus cosas.

No porque necesitara dinero.

Simplemente se había cansado de ellas.

El reloj.

El coche.

El apartamento.

Los cuadros.

Luego vendió la mayor parte de sus criptomonedas.

Le quedaron unos doscientos mil dólares

Para la mayoría de la gente, una fortuna.

Para Vadim, casi la miseria.

Volvió al viejo apartamento encima de la tienda.

El vecino de abajo seguía escuchando rock de toda la vida.

La dependienta ya era otra.

En el sofá seguía la vieja mancha que Vadim había pensado quitar alguna vez.

Se sentó.

Abrió la nevera.

Había cerveza.

La más barata.

Cogió una botella, la abrió con los dientes y dio un trago.

Luego encendió el portátil.

El mercado estaba abierto.

El bitcoin subía.

Vadim miraba las velas verdes.

En su cuenta había 203 mil dólares.

Podía comprarse un coche.

Podía alquilar una buena casa.

Podía volver a ser el hombre al que el camarero le trae una botella de dos mil dólares.

Cerró el portátil.

Se quedó sentado a oscuras, escuchando la música del vecino.

Diez minutos después, volvió a abrirlo.

El bitcoin había subido otro tres por ciento.

Vadim miró la pantalla y, de pronto, se rio.

— Maldita sea.

Abrió una posición.

Luego otra.

Después usó apalancamiento.

Por la mañana, en su cuenta quedaban 17 mil.

Miró la cifra. Luego la botella de cerveza. Después, el viejo sofá.

Y por primera vez en muchos años, se sintió tranquilo. Fue a la tienda. Compró dos botellas de cerveza y un paquete de cigarrillos.

La dependienta le dijo el total. Vadim sacó el dinero.

— ¿Quiere el cambio?

La miró.

— No.

Salió a la calle.

Se sentó en un banco junto a la tienda. Encendió un cigarrillo. El teléfono vibró.

El BTC volvía a subir.

Vadim miró la pantalla. Luego guardó el teléfono en el bolsillo.

— Que te den —dijo.

Estaba sentado en el banco frío, bebiendo cerveza barata y mirando a la gente volver a casa con bolsas de la tienda.

Y de pronto entendió algo muy sencillo.

Cuando no tenía dinero, quería hacerse rico.

Cuando se hizo rico, quiso tener aún más.

Cuando perdió casi todo, por primera vez en muchos años no tenía nada que desear.

Terminó la cerveza. Miró la botella vacía y sonrió con ironía.

— ¡Era normal cuando era pobre!

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