$GNS $AMP $BAT
Difícil es encontrarnos, y más aún despedirnos;
el viento del este pierde fuerza y cien flores se marchitan.
El gusano de seda no cesa de hilar hasta morir;
la vela llora hasta que, hecha ceniza, se secan sus lágrimas.
Ante el espejo al alba, temo que mis cabellos, como nubes, hayan cambiado;
de noche, al recitar, sentiré quizá el frío de la luz lunar.
Penglai no queda tan lejos de aquí;
ave azul, te ruego que vayas con empeño a averiguar cómo está.