Ponerle gafas de presbicia al ratón y ver cómo el mercado se echa a llorar

Este joven amo acaba de sufrir un batacazo monumental. Mirando esas medias móviles mustias en el gráfico, empecé a sospechar que este maldito ratón, pese a ser tan joven, ya veía borroso y no lograba distinguir los grandiosos planes de los peces gordos. Para ayudarlo a alinearse con precisión con el nivel de soporte, rebusqué una vieja reliquia de mi padre: unas gafas de presbicia de dos dioptrías que tenía guardadas en el fondo del baúl. Con mucho cuidado, se las encajé sobre el emisor infrarrojo del ratón, convencido de que esta vez no se me escaparía ni el más mínimo detalle. Una vez equipado, pulsé solemnemente el botón de órdenes pendientes. Pero, en cuanto cargó el gráfico, la línea que antes agonizaba empezó a convulsionar como si le hubiera dado una descarga; acto seguido, toda la vela verde se desplomó de golpe y empezó a temblar violentamente en la pantalla, abriendo un hoyo tan profundo que parecía no tener fondo. Y, para colmo, las gafas se resbalaron en ese mismo instante por el calor del ratón y, por una casualidad nada afortunada, cayeron justo sobre el empeine de mi pie. Por fin lo entendí: las gafas de presbicia pueden ayudar a los mortales a ver con claridad los estragos del tiempo, pero no a distinguir la cruel burla que el mercado me tiene reservada. A los peces gordos les importa un comino respetar a los mayores o cuidar de los jóvenes; su único KPI, las veinticuatro horas del día, es esperar a que equipe mis periféricos con lentes nuevas para luego destrozar mi cuenta hasta dejarla irreconocible incluso para mi propia madre.