En el instante en que este perro se pone la armadura dorada, ¿por qué de pronto me dieron ganas de llorar?

Después de terminar este montaje de video por la tarde —del estallido en Xianshi hasta la montaña Wuzhi desplomándose—, en poco más de tres minutos, pasé mucho tiempo pensando yo solo.

Cuando era niño, al ver Viaje al Oeste, lo que veía eran las setenta y dos transformaciones, era el bastón que mide como el corazón, era matar monstruos.

Ahora lo entiendo: Viaje al Oeste trata una historia sobre no obedecer.

Salido de una piedra, sin padre, sin madre, sin antecedentes; todo depende de uno mismo, a golpe tras golpe, con un solo bastón tras otro, hasta abrirse paso y conquistar al Rey Mono.

El Cielo le da una plaza de cuidador de caballos, con la intención de domesticárselo. Y él tira el sello oficial: “Ese cargo no me interesa”.

Al final, lo reprimen durante quinientos años… ¿se rindió? No. —Solo aprendió a esperar.

Esperar a la persona que lo denuncia con una lista, esperar el camino hacia la peregrinación, esperar una oportunidad para convertir la desobediencia en práctica.

Así que la frase de Mark Twain está equivocada: la historia no se repite, pero la historia sí rima.

En cada época hay alguien que salta de una piedra; en cada época hay alguien que usa un sello oficial del tamaño de una palma para medir su ambición; y en cada época hay alguien que no obedece.

Cuando este perro, con armadura dorada, se planta sobre las nubes, de repente entendí por qué lo amamos:
porque él, en lugar de quienes no se atreven a levantar la mesa, levantó la mesa de todo el cielo.
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