Título original: (Peter Thiel solo cree en un tipo de libertad)
Autor original: Beating, que observa

Lo supe por primera vez sobre Peter Thiel a través de (De 0 a 1). Ese libro circula mucho en el mundillo de capital riesgo en el país. Lo leí y no me quedó cómo emprender, pero sí me quedó quién lo escribió: donde hay lugares bulliciosos, él se dirige más bien a la oscuridad.

Más tarde, al investigar, su nombre siempre termina apareciendo. Hablando de pagos digitales, es el padrino de la mafia de PayPal; hablando de redes sociales, es la persona que entregó el primer proyectil a Zuckerberg; hablando de la vigilancia y la violencia estatal, siempre se llega a su Palantir; hablando de la fractura del mapa político de Estados Unidos, detrás de Trump y Vance, también está su figura.

Capital, tecnología, el mando político y la teología. Cuatro de las cosas más peligrosas: él las aprieta en el puño, cierra los cinco dedos y no suelta ninguna.

¿El final de la tecnología necesariamente lleva al totalitarismo? ¿El temor a Dios puede acomodarse dentro de una eficiencia desenfrenada? ¿Puede alguien negarse a arrodillarse ante cualquier bando? Esos abismos que la gente común evita, para él son solo su vida cotidiana.

Este verano, lo que hace se vuelve cada vez más variado y también está cada vez más ocupado. Si una sola persona se vuelve de pronto tan ocupada, solo hay dos posibilidades: o se descontroló o se puso ansiosa.

Peter Thiel nunca es alguien que se desordene.

Por eso quiero repasar todo lo que hizo durante estos seis meses y ver si, entre todos estos asuntos, realmente hay algún vínculo.

30 de junio de 2026, Aspen, Colorado. Peter Thiel está en el escenario; ante un auditorio lleno de figuras destacadas, le tira un improperio al papa.

Aspen es un refugio de veraneo en las Montañas Rocosas. En cuanto llega el verano, los más ricos y más inteligentes del mundo se reúnen aquí como aves migratorias: organizan foros a puerta cerrada, se confirman mutuamente que siguen en la cima de la cadena alimentaria. En este ambiente, el peso de la voz de Peter Thiel no es menor que el del papa en el Vaticano.

Ese día habló frente al micrófono: que el papa León XIV trabajaba para el gobierno chino. Lo que suena como una frase imprudente, Peter Thiel nunca desperdicia saliva para desahogar rabia.

Peter Thiel, toda su vida, ha estado buscando su lugar. Lo encontró, pero ninguno de esos lugares cuenta de verdad.

Nació en 1967 en Frankfurt. Incluso siendo un bebé, sus padres lo llevaron a Estados Unidos. Luego fundó PayPal y, cuando Facebook aún no tenía gran relevancia, invirtió el primer dinero. Después hizo Palantir, una empresa especializada en limpiar datos de vigilancia para el Departamento de Defensa de Estados Unidos, la agencia de inteligencia y la policía.

La palabra Palantir viene de (El Señor de los Anillos), la «Piedra de Clarividencia» escrita por Tolkien. Es una gema negra capaz de ver todo a través del tiempo y el espacio, pero el libro lo dice con claridad: quien la contempla, terminará siendo observado a la inversa por los ojos detrás de la piedra. El sabio mago de túnica blanca Saruman, en la Tierra Media, cayó precisamente así: se creyó el más listo, quiso maniobrar con los ojos de la piedra y enfrentarse a Sauron; al final, se convirtió en una marioneta.

En el diálogo de Aspen, Peter Thiel mencionó de forma excepcional ese nombre. Dijo que el rey humano Aragorn también usó la piedra; Aragorn era una buena persona y, al usarla, no le ocurrió nada. Su lógica es simple: las espadas no tienen culpa; lo importante es en manos de quién caen.

Suena razonable. Solo que, al principio, Saruman, el que se creía capaz de manejar la piedra, también pensó que era la persona más lúcida de todo el mundo.

En los libros de los políticos de Washington, sus apuestas suelen ser brutales y certeras. En 2016, cuando Silicon Valley en masa se hacía el distraído, él fue de los pocos que volvió a apostar fuerte por Trump; años después, también puso dinero de su bolsillo para enviar a Vance, desde el autor de bestsellers del campo, hasta el Senado.

Tiene muchas etiquetas: inmigrante llegado desde Alemania, un bicho raro en Silicon Valley, gay dentro del Partido Republicano, capitalista tecnológico entre los creyentes y creyente entre los capitalistas.

Cuantas más etiquetas, más desolado es el trasfondo: haya o no puerta, él la haya abierto; detrás de todas, nunca hay una silla para él. Este es su verdadero estado durante medio siglo: a cada identidad le falta un pedazo.

Se basa en «desafiar el sentido común». De (0 a 1) escribe desde el inicio, con claridad: ¿cuál es el consenso central? ¿Qué cosa solo tú apruebas y todo el mundo rechaza? Si una persona toma «ser enemigo de todos» como norma para asentarse, lo inevitable que le espera es un exilio total.

Ese destino de estar siempre fuera acaba convirtiéndose en una migración geográfica. Desde la Alemania Occidental junto al Rin, hasta las llanuras soleadas de California: ahora vuelve a soltar el ancla y se dirige hacia el sur, alejándose por todo el camino del hemisferio sur. Cambia de país tras país, pero el mundo nunca le ha ofrecido una puerta que, de verdad, quiera acogerlo por completo.

Desarmarse

A él, el papa lo molestó; eso pasó a mediados de mayo.

El 15 de mayo, el papa León XIV promulgó su primera bula desde que asumió el pontificado. La bula es un documento de instrucción de la Santa Sede para grandes crisis; en el mundo católico, es la orden de mayor nivel.

En esta bula, el papa afirma sin rodeos que la IA tiene un poder destructivo similar al de las armas nucleares; por tanto, debe «desarmarse» de inmediato y someterse a una decisión unificada bajo una institución multilateral global. De lo contrario, no solo se intensificará la fractura entre clases, sino que también se romperá de forma definitiva el pan de los de abajo.

En la proclama, también se menciona especialmente que, en esos países con gran intensidad de potencia de cálculo pero escasez de empleo, los algoritmos obligarán a cientos de millones de personas a caer en una «inactividad forzada».

En el Vaticano, eso es misericordia y persuasión para el bien. Pero en oídos de Peter Thiel, es como darle una escalera al diablo.

Lo que entiende Peter Thiel es que el Vaticano romano de hace dos mil años está intentando organizar una patrulla internacional; y el primer caso de «armamento» que se debe retirar es, precisamente, el código y los chips que él mantiene girando en la mano.

El nombre del papa eligió «León», con ecos de un fuerte retorno de la era industrial.

En 1891, el papa León XIII promulgó una (nueva) encíclica que sacudió Europa, en la que se enfrentaba de frente al capital y al trabajo bajo el estruendo de las máquinas. En aquel entonces, los monstruos de las máquinas eran la máquina de vapor y el telar mecánico: los trabajadores de Manchester solo se preocupaban por cuántas horas tendrían que aguantar al día y cuántos años tenían que esperar sus hijos para entrar a la fábrica.

Después de 135 años, la maquinaria se trasladó de las naves de hierro fundido a los centros de datos que zumban; los trabajadores siguen preguntándose qué más aún podrían perder, y el creador sigue calculando qué más aún podrían conquistar las máquinas. Estas dos preguntas abarcan más de un siglo y no cambian ni una palabra: solo pasaron de la escoria de carbón y el óxido de hierro a la potencia de cálculo y la fibra óptica.

Peter Thiel usa la estrategia de la rivalidad geopolítica entre China y Estados Unidos para tapar la boca del papa.

En sus proyecciones, si Estados Unidos siguiera las recomendaciones del Vaticano y se encerrara en su propia jaula, el otro lado del océano nunca presionaría el botón de pausa: Occidente se convertiría en víctima unilateral. Él toma el planteamiento ético del papa sobre «qué es lo que hace humano al ser humano» y lo sustituye directamente; incluso lo etiqueta como «apoyo al bando contrario». En cuanto a la viabilidad técnica de la regulación, los límites del poder y los detalles de la coordinación multilateral, todo lo desecha de un manotazo.

Al convertir al rival en un Leviatán que nunca se cansa, los gigantes tecnológicos obtienen una exención para expandirse sin freno.

Los datos tienen que alimentarse al modelo sin fin y la privacidad se convierte en un obstáculo; la potencia de cálculo debe exprimirse hasta el nivel de milisegundos y los derechos laborales se vuelven un desgaste prescindible; incluso los límites entre guerra y violencia se pueden triturar fácilmente con el pretexto de «disputar la supremacía tecnológica». Las barreras éticas que la civilización moderna tardó siglos en construir se vuelven, en cuanto se les etiqueta «no se puede perder», papel sin valor que solo estorba la eficiencia.

El Anticristo

Peter Thiel lleva tiempo contando una historia sobre el Anticristo.

Primero organizó cuatro charlas a puerta cerrada en San Francisco; el tema era el Anticristo. Este mismo marzo, las conferencias se trasladaron directamente al corazón del catolicismo, Roma: cuatro días, cuatro charlas. Solo con invitación se podía entrar; todos los medios quedaban estrictamente aislados detrás de rejas de hierro.

Después, junto con el escritor Sam Wolf, publica dos artículos largos en la revista de pensamiento católico (Asuntos prioritarios): (Navegando al fin del mundo) y (El papa y el Anticristo). Entre líneas, hay una energía asesina.

Esta teoría del Anticristo proviene de dos personas: el filósofo ruso del siglo XIX, Soloviev, y el ex papa Benedicto XVI.

En 1900, Soloviev escribe (la historia del Anticristo). El diablo de su pluma no es una bestia monstruosa con rostro de demonio; es un tecnócrata con cara de buen humor, que lo sabe todo. Habla de humanidad, paz y ética universal a boca llena; y aprovechando crisis por cambios climáticos y guerras continuas, le aconseja con suavidad a toda la humanidad que entregue su soberanía a cambio de orden.

Tiene una burla para Cristo: «Tú traes espadas; yo traigo pan y paz». No pretende destruir la iglesia: solo quiere integrarla, exhibirla como un escaparate dentro de un enorme orden tecnológico, convertirla en un adorno inofensivo.

En la novela, el monólogo del Anticristo es extremadamente sombrío. Primero viene Cristo, luego llega él; y es precisamente por llegar después que a él le corresponde cerrar la historia y sus cuentas. Cristo solo le sirve de alfombra para abrir camino.

Al final de su vida, Benedicto XVI emitió una y otra vez advertencias, alertando sobre la «dictadura del relativismo». Cuando un mundo puede aplanar cualquier disputa sobre la verdad usando consensos técnicos, el sistema que parece estable y equilibrado se sostiene justo sobre una tiranía absoluta.

Peter Thiel unió las ideas de esas dos personas. Dijo que el Anticristo del siglo XX era un científico loco perfectamente reconocible; y que para el siglo XXI, el diablo cambiaría de rostro: adoptaría una apariencia benigna, y se convertiría en un regulador internacional con sonrisa afable, que lo único que hace es hablar de «seguridad», «coordinación» y «bienestar de la humanidad». Cuanto más pánico sufre la gente, más justificadas están sus ganas de meterse.

Esa sensación de crisis, en una larga charla de 2025, él la explicó con total claridad.

De lo que de verdad tiene miedo es de que, en el pánico colectivo de toda la humanidad por una supuesta pérdida de control de los algoritmos, construyan a mano un Leviatán regulador global coordinado. Los modelos algorítmicos pueden cruzar fronteras; entonces las instituciones reguladoras tienen que coordinarse a través de países. Para coordinar hay que verificar el código; para verificar el código, hay que mirar y abarcar toda la potencia de cálculo y los recursos informáticos del mundo.

Llevado hasta el extremo, cada servidor de este planeta, cada golpe de teclado, tendría que quedar expuesto a la mirada de un mismo centro de poder.

En la visión de Peter Thiel, esa es la llegada del Anticristo.

Peter Thiel nunca ha tomado a la IA como enemigo del Anticristo. Lo que de verdad le inquieta no son las supuestas «protecciones para la humanidad», sino los creadores de mitos que, paso a paso, extienden la mano hacia la jurisdicción más alta del mundo.

Toda su vida ha estado peleando con el «miedo». Escribe en sus libros que no sigan al rebaño solo porque sienten miedo; invierte en empresas que apuestan justo por aquello que otros, por miedo, se atreven o se atreven a no tocar. En su opinión, cuando los humanos son estrangulados por el miedo, su primera reacción es buscar cobijo en grupo; y el costo de agruparse es entregar dócilmente armas y libertad, y erigir sobre su cabeza a un gigante del poder que lo abarca todo.

El miedo es, dentro de su cosmovisión, el incubador de cualquier totalitarismo.

Hasta aquí, para entenderlo hay que sacar a relucir a su mentor espiritual en Stanford, René Girard. La teoría mundialmente famosa de Girard sobre «el deseo mimético» se resume en una frase: el ser humano realmente no sabe lo que quiere; solo ve que otros estiran la mano y entonces él también se pone rojo de envidia.

Cuando Peter Thiel escribió más tarde «la competencia es un juego para perdedores», la raíz está enterrada aquí. Ahora, el marco del Anticristo que ha construido tiene el mismo fondo: un papel que pretende ser amado por todos y aplanar y recabar a toda la humanidad mediante el «tú bien y yo bien». En su opinión, es mucho más peligroso que los malvados que vienen con espada en la mano.

Incluso les puso un nombre a quienes, por miedo, corren a suplicar y a pedir que el poder entre a regular: «soldados del ejército».

La chica ambiental sueca Greta Thunberg, o el académico de seguridad de la IA Yudcowsky que insiste en prohibir la potencia de cálculo: en su mirada, todos son personajes de esta clase. No son villanos; son peones con la vista nublada por el miedo. Gritan «imminente» y «cooperación global», pero en realidad solo están nivelando la base para el poder supremo del futuro, golpe tras golpe con pico y pala.

Si se quita todo el barniz teológico, el Anticristo que describe Peter Thiel se parece exactamente a todas esas personas con las que ha luchado durante media vida.

Desde el complejo (Reglamento de IA) de la UE hasta el Acuerdo de París sobre el clima; desde obligar a Palantir a revelar la caja negra de sus algoritmos hasta exigir que los grandes modelos entreguen pesos y acepten auditorías: todo son cadenas que él aborrece. Ahora, ha envuelto esa postura en un ropaje teológico.

Este ropaje no es solo para decirlo en voz alta. Durante estos años, Peter Thiel ha tendido puentes entre el libertarianismo de Silicon Valley y el cristianismo conservador de una sola pieza. Los primeros veneran «no me molestes»; los segundos están firmes en creer «no caigas». Ambas corrientes antes no se hablaban. Peter Thiel forzó una reconciliación: una versión que a ambos les gusta; habla de libertad individual, de desmantelar el orden y de la podredumbre total de las élites del sistema.

El marco del Anticristo es la extensión de ese puente. Él eleva a fuerza una disputa secular sobre política industrial y geopolítica hasta convertirla en el duelo final entre el bien y el mal antes del juicio del fin del mundo; y de paso, coloca su propio mapa comercial bajo un sello de comisión que viene del cielo.

El negocio de Palantir depende de que la regulación no sea demasiado estricta: invierte en empresas de IA que se benefician de regulaciones flexibles; y sus proyectos políticos buscan debilitar instituciones multilaterales como la ONU y la UE. Esta teología apocalíptica le sale redonda: de paso convierte en garras del diablo a todas las instituciones que le estorban el camino o le disputan la autoridad.

Este ropaje además mete al papa dentro. Que el papa quiera regular la IA a nivel global, en la medida de Peter Thiel, no es más que un «soldado» de élite con túnica blanca y títulos importantes.

A finales de septiembre, Peter Thiel volverá a dar cuatro conferencias sobre el Anticristo en Nashville, Tennessee, EE. UU. Será otra vez a puerta cerrada, sin grabaciones y con la dirección exacta avisada de forma temporal.

Desde la bahía de San Francisco, pasando por el río Támesis (Tíber) y de vuelta al interior del sur de Estados Unidos, va puliendo una manera de traducir su aversión hacia la regulación de la IA, el gobierno global y la detención tecnológica en un lenguaje religioso.

Modelos de vanguardia y chips

Además, él ha señalado públicamente el nombre de Anthropic.

Dice que esa empresa que se presenta como «responsable» no es otra cosa que un grupo de liberales despertados que ya están ganando la carrera de la IA.

Anthropic no respondió de frente; solo sacó un blog de protección electoral publicado en abril. Lo interesante es que, al decir lo que dijo Peter Thiel, equivalía a admitir que Anthropic estaba ganando. Una persona que teme la concentración del poder primero reconoce que el poder que tiene el otro es, justamente, de ese tipo.

Peter Thiel apuesta contra Anthropic; no es por azar.

El fundador Dario Amodei salió de OpenAI enojado por aquel entonces, porque su antiguo jefe no respetaba lo suficiente la seguridad; abrió su propio camino y fundó Anthropic, con la «alineación» y la «seguridad» grabadas en los estatutos. En estos años, es el actor más entusiasta en cabildear la regulación dentro del grupo de vanguardia: pide licencias para los modelos de nivel alto, traza líneas rojas externas e incluso impulsa la firma de tratados internacionales.

El modelo de vanguardia es el escalón más caro y más fuerte, el que nadie logra alcanzar de inmediato. Quien lo tenga tendrá poder de voz y podrá exigir que el mundo escuche su coordinación bajo el nombre de la seguridad.

Lo que huele Peter Thiel es exactamente ese olor; y cada movimiento de Anthropic pisa justo su mayor recelo.

Una empresa de modelos de vanguardia, que a la vez asume tres papeles. Un gran engranaje comercial hecho para hacerse de oro, un activo estratégico de nivel nacional al que le han atado al carro, y un invitado distinguido que redacta pactos globales. Estas tres caras reunidas forman, en el radar de Peter Thiel, un centro absoluto de poder que se está gestando.

El 30 de junio, el mismo día en que en Aspen arremetió contra el papa, la empresa de chips Etched, en la que participa como co-inversionista, publicó en San José una serie de anuncios. Esta compañía se dedica a chips de inferencia.

Hay dos tipos de chips: los de entrenamiento se encargan de enseñar el modelo, alimentándolo con enormes cantidades de datos para entrenar; los de inferencia se encargan de hacer que el modelo responda preguntas de los usuarios y cada diálogo depende de ellos. Entrenar es un trabajo pesado; inferir es aplicación diaria. El mercado de entrenamiento ya lo monopoliza Nvidia; el mercado de inferencia aún tiene oportunidad.

Cuanto más se popularicen las aplicaciones de IA, tarde o temprano el consumo de electricidad para inferencia superará al del entrenamiento. El punto de inflexión en el que apostó Peter Thiel es precisamente ese.

En la ronda de financiación en la que participó Peter Thiel, la valoración de Etched seguía en 5.000 millones de dólares. Para el 18 de agosto, la empresa anunció que entregaría el primer rack de motores de inferencia a la casa de creación de mercado Jane Street, y al mismo tiempo completó otra ronda de 700 millones; la valoración se disparó de inmediato a 21.000 millones. En siete meses, se multiplicó por cuatro enteros. Además, Jane Street probó primero el hardware antes de liderar la inversión.

En la industria de chips, «un primer tape-out exitoso» se considera un mito. El primer chip A0 de Etched logró el tape-out por primera vez con éxito en el proceso N4P de TSMC.

Etched fabrica chips diseñados para Transformer; son más eficientes que los chips de propósito general. En junio publicó el chip A0 y, además, el software y soluciones de refrigeración de todo el rack. En sus objetivos de producto entran los contextos largos, los modelos de expertos mixtos y tareas de agentes.

Entre los inversionistas están Jane Street, Hudson River Trading, Jump, Two Sigma y otras empresas de high frequency trading, además de un fondo asociado a TSMC. El grupo de inversionistas individuales es aún más fuerte: ex director de IA en Tesla Andrej Karpathy, Geoffrey Hinton, conocido como «el padre del deep learning», Li Feifei profesora de Stanford, y el gestor de hedge funds Stanley Druckenmiller.

La apuesta de Peter Thiel por los chips de inferencia y su regaño a Anthropic responden a la misma lógica: detesta el monopolio del viejo poder. Se salta a Nvidia; señala y regaña a Anthropic. Pero cada una de las piezas nuevas que él mismo ha apoyado con sus propias manos se infla a un ritmo igual de aterrador, convirtiéndose en el siguiente centro de poder nuevo e incuestionable.

Argentina

Antes de invertir en chips, él ya había trasladado su casa a la otra punta de la Tierra.

Peter Thiel traslada a toda su familia a Buenos Aires, capital de Argentina. El 23 de abril, el presidente Milei lo recibe en la Casa de las Rosas. Después, la oficina presidencial argentina emitió un comunicado oficial confirmando el encuentro, pero evitó con gran cuidado decir cualquier cosa sobre el contenido de la conversación a puerta cerrada.

El 14 de agosto, el fondo macro Thiel Macro, bajo su nombre, entregó al regulador de valores de Estados Unidos el informe de posiciones del segundo trimestre.

Ocho acciones, con un valor total de 419 millones de dólares; de esas, siete son de energía.

Cuatro empresas eléctricas estadounidenses veteranas aportan cada una alrededor de 40 millones; el generador independiente Vistra tiene 59,13 millones. Incluso han metido a X-energy, una empresa que construye reactores nucleares pequeños. Sumando todo esto, más Vista, la empresa de petróleo de esquisto local de Argentina, las acciones energéticas representan el 71,8% de todo su portafolio.

Lo más llamativo es esa inversión de 75,91 millones de dólares en Vista, que representa cerca del 1% del capital de esa empresa argentina. Vista es el principal exportador de petróleo y gas del área de esquisto de Vaca Muerta en Argentina. Este yacimiento de petróleo y gas escondido bajo el páramo de Patagonia le permite a Argentina volver a ser un país exportador de petróleo.

Comprar ese 1% es el primer pozo de petróleo que Peter Thiel hinca en el continente sudamericano.

Peter Thiel y Milei son la pareja que se mira y se encuentra en esta ola global de ultraderecha.

Dos personas creen en el fondo la misma cosa: el gran gobierno es un parásito, la red legal es el enemigo mortal de la libertad. Milei sube con una sierra eléctrica: corta ministerios, desmantela prestaciones y hasta crea de forma directa un «Ministerio de No Regulación», convirtiendo a toda Argentina en un recipiente para criar una terapia de choque de extrema derecha. Peter Thiel saca el dinero real e invierte en Vista: por fuera compra petróleo de esquisto; en realidad, compra una entrada para presenciar e incluso pilotar esta apuesta política loca, por más de setenta millones de dólares.

En lo que dice Peter Thiel, habla del Anticristo, de los algoritmos y de la metafísica; pero en la palma de su mano caen exactamente combustibles fósiles de gran densidad. Los grandes modelos necesitan potencia de cálculo, la potencia necesita comerse electricidad, y el origen de esa electricidad siempre se escapa de la capa más sucia y espesa del subsuelo: combustibles fósiles. Él escupe contra la ficticia jurisdicción global en Aspen y, en Patagonia, compra de forma anticipada el recurso real: gas y petróleo de verdad. Uno es abstracto y el otro es concreto: perfecto encaje.

En las calles se descontrola el rumor. Algunos dicen que excava búnkers antinucleares en la cordillera de los Andes; otros lo insultan y aseguran que actúa como un emperador supremo en el extranjero para Milei. Incluso en las calles de Buenos Aires se levantan telas blancas para exigir que lo expulsen.

Peter Thiel ya hace tiempo que se rindió con el Viejo Continente.

Pero el «Hogar en el Mar» aún se mantiene en el plano; una red virtual no puede albergar un cuerpo de carne. Y el espacio, por ahora, tampoco es algo al que pueda irse en un abrir y cerrar de ojos. En la superficie de la Tierra bajo el imperio de la gravedad no tiene a dónde retroceder: solo Argentina encaja con lo que él necesita. Las ideas heréticas que él escribió en papel durante toda su vida finalmente encontraron, en ese país sudamericano al borde de la bancarrota, la primera pista de aterrizaje que estaba dispuesto a aceptarlas.

Peter el ladrón

El 4 de junio, Milei y su ministro de no regulación, Sturzenegger, publicaron un artículo conjunto en (Financial Times) titulado (Argentina invita a la IA a liberarse a sí misma).

Los dos remontan el origen a la compañía neerlandesa de Indias Orientales de 1602; dicen que la estructura de responsabilidad limitada dio nacimiento al capitalismo moderno y que hoy, incluso la IA necesita una nueva forma de cuerpo legal. El artículo escribe que la revolución industrial liberó a la humanidad de las cadenas del músculo, y que la IA redimirá al ser humano de las limitaciones del cerebro. En el final queda al descubierto la ambición: que Buenos Aires se convierta en Ámsterdam en la era de la IA.

Después de la prédica con letra clara en papel blanco, llegan los martillos legislativos: leyes que avanzan paso a paso hacia el Congreso.

El gobierno de Milei lanzó el sistema de incentivos de grandes inversiones RIGI. Luego lo reforzó con el fin de diseñar «Super RIGI» específicamente para centros de datos súper y conglomerados de gran potencia de cálculo. El impuesto sobre la renta de las empresas que cumplan los requisitos se reduce directamente a la mitad hasta el 15%; el primer año permite deducir el 60% de la depreciación de la inversión, y al año siguiente y al tercero se prorratea 20% cada vez. Pero lo más importante: el gobierno promete por escrito un vacío de control de impuestos, aduanas y divisas durante treinta años.

Un umbral de entrada de mil millones de dólares que, con precisión quirúrgica, deja fuera a todas las micro, pequeñas y medianas empresas locales y a las clases populares de Argentina; y una promesa de privilegio que no cambia durante treinta años equivale a inmovilizar de antemano las manos y los pies de los próximos gobiernos electos, atándolos todos a las cuentas del capital extranjero.

Justo después, Sturzenegger lanzó al Congreso la enmienda más agresiva a la ley de sociedades en medio siglo.

El núcleo de este proyecto de ley es un poco absurdo: espera permitir la existencia de «empresas no humanas». El proyecto de ley las llama «empresas automatizadas», es decir, compañías operadas completamente por algoritmos autónomos, sin necesidad de empleados ni administradores humanos, e incluso podrían no tener accionistas. Todo el funcionamiento de la entidad legal —comprar, vender y expandirse— pasa al control total de una caja negra de algoritmos autónomos que corre en cadena de forma silenciosa.

En el borrador de ley de IA presentado en paralelo hay tres pilares. Primero: eximir por completo a los algoritmos de la supervisión; el borrador lo escribe en blanco y negro: «libres de trabas regulatorias prematuras y llenas de malentendidos». Segundo: otorgar derechos civiles a las empresas algorítmicas. Tercero: una tasa impositiva extremadamente baja: las empresas incluso pueden estar por encima de la ley argentina, eligiendo a su antojo cláusulas del derecho internacional que les convengan.

En la sala de deliberaciones se arma un caos: los legisladores discuten, pero el enfoque se encoge hasta lo cotidiano, agua y aceite. ¿Cuántas cuotas de servidores y refrigeradores se deben comprar localmente? ¿Cuando entre el monstruo que se come la electricidad, colapsará la red eléctrica residencial de Buenos Aires? Alguien propone un parche urgente: exigen que los gigantes tecnológicos pongan de su bolsillo la construcción de subestaciones, y el debate se reduce a si, ante una escasez eléctrica, hay que cortar las salas de servidores o cortar la zona residencial.

El proyecto de ley no menciona los derechos laborales ni dice quién responde si ocurre algo. La empresa puede funcionar sin empleados; no hay garantías para los derechos de los trabajadores; y si la máquina causa problemas, tampoco habrá a quién responsabilizar. Milei intercambia soberanía y derechos laborales por el compromiso de que las grandes empresas quizá inviertan. Eso es todo lo que consigue.

Los manifestantes de Buenos Aires llaman a este conjunto «la Ley de Peter Thiel»; en los carteles le cambian el nombre a «Peter Thief» y lo acusan de ladrón.

Del lado del gobierno respondieron que si esto lo hace Peter Thiel o lo hace otro, da igual: a todos les encantaría que lo hicieran.

Al otro lado del océano, en Aspen, Peter Thiel denuncia que la regulación global es el camino infernal hacia el totalitarismo; en la Casa de las Rosas del hemisferio sur, Milei iza la bandera de la libertad y anuncia que sacrificará todo el país a algoritmos sin riendas. De norte a sur, separadas por todo el Ecuador, dos extremistas de derecha con malas intenciones encajan, en la misma frecuencia histórica, y completan la mordida.

Silencio

Qué es exactamente lo que Peter Thiel busca al final quizá solo lo sabe él.

La larga cadena de indicios que se acaba de contar, parece como si fuera un caso de un clavo y luego otro martillo, pero en realidad, detrás hay una misma lógica.

A medida que escribo, cada vez me cuesta más distinguir si huye o si persigue. Se muestra siempre alerta ante cualquier «centro de poder», pero cada paso que da él mismo apunta a la parte más profunda del poder.

Dices que odia el totalitarismo; pero Palantir y la red de chips que él mismo construyó están más cerca que nadie de la cárcel panorámica. Dices que respeta a Dios; pero la teología secular que profesa está hecha a la medida de sus propios intereses.

En el final del texto de Soloviev (la historia del Anticristo), la pregunta que se hace es precisamente esa. El Anticristo convoca en Jerusalén un gran acto de unidad religiosa, ofrece a cada confesión una oferta irresistible: la Iglesia católica recupera la autoridad del papa; la ortodoxa obtiene el centro teológico; la protestante, el instituto de estudios bíblicos.

Casi todos se arrodillan para agradecer a Sean. Solo un anciano de la Iglesia ortodoxa, John, se levanta en silencio y mira fijo al falso dios en el escenario; solo pregunta una cosa: «¿Realmente tú, crees en Cristo, o no?»

Ese tecnócrata sonriente no pudo contestar ni una sola palabra. Ese silencio mortal, como de hielo, fue su única grieta.

La novela no deriva hacia la tragedia. Los líderes de tres sectas que habían discutido durante más de mil años, después de esta ronda de interrogatorios, por fin se ponen de pie lado a lado. Son expulsados, asesinados, y luego resucitan sobre las ruinas. Un imperio adulterado y falso se derrumba con estruendo; solo así puede llegar la verdadera redención. Al romper el mundo ilusorio, los que quedan para siempre no son los grandes maestros de la negociación que se desenvuelven con destreza en el sistema y se acomodan en todos lados, sino unos pocos que jamás están dispuestos a arrodillarse ante el poder.

Este final se parece más a él que a la teología que cuenta Peter Thiel. Salta de un lado a otro entre Silicon Valley, el Partido Republicano, el catolicismo y el continente sudamericano, siempre queriendo ser el invitado de honor. Pero si alguien le pregunta de frente «¿en qué crees en realidad?», probablemente caería en un silencio mortal, igual que el Anticristo de la historia.

A veces siento que el trayecto migratorio de Peter Thiel cada vez tiene menos destino. El Rin no le ofrece un lugar donde refugiarse; la bahía de California no cabe para su pensamiento herético; los políticos profundos de Washington tampoco lo consideran un aliado. Y ahora, en el sur del hemisferio, esa tierra machacada por la terapia de choque que apenas logra respirar: quién sabe si realmente podrá acogerlo.

Argentina cuelga del extremo del hemisferio sur. Está a un océano entero, prácticamente la mitad del planeta, de su lugar de nacimiento, Frankfurt, y también de San Francisco, la ciudad desde donde empezó a despegar. Un hombre que está cerca de los sesenta y con cientos de miles de millones en patrimonio, no puede arrancarse de raíz y tirarse a un páramo tan remoto sin querer algo.

El petróleo negro bajo tierra en Tumbate (Túbatà) Patagonia; un proyecto de ley que no está atado por nada; y un lugar que todavía no ha sido controlado por nadie.

Quizá solo esté buscando esas palabras: «que todavía no ha sido controlado». Esas palabras significan lo mismo que aquel «salida» que puso en su manifiesto de 2009.

Toda su vida, buscando su lugar. Cuando lo encuentra, resulta que ya no cuenta para nada.

Buenos Aires es solo otra estación temporal en su huida desesperada.

A primera hora de la mañana del 17 de agosto, el barrio Palermo Chico de Buenos Aires.

Docenas de figuras con túnicas grises y sombreros puntiagudos se ciñen en silencio a la puerta de la mansión de Peter Thiel. En la barbilla llevan barbas blancas falsas, ásperas; en la cara se ponen gafas de sol, para bloquear el reconocimiento facial de algoritmos omnipresente de la calle.

Levantan una pancarta llamativa con pintura negra en la que se lee el grito de Gandalf ante el Señor de las Tinieblas en los libros de Tolkien: «You shall not pass.»

Estos jóvenes se autodenominan «Gandalf del Sur». En barrios tranquilos de madrugada, alguien marca el ritmo con viejas canciones disco (YMCA) y todos cantan a grito limpio: «¡Eres un perro faldero de Palantir, en Argentina no vas a vivir!»

Además, hay carteles que le atraviesan directamente el punto doloroso: una burla a su propia justificación arrogante de aquellos años:

«¿Crees que tienes la piedra de clarividencia en la mano? Ve a mirarte al espejo: ahí solo hay un idiota demasiado listo.»

El motivo de la protesta es que Peter Thiel planea llevar Palantir a Argentina.

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