Heute habe ich Meng Yan in der neuesten Folge seines Podcasts „Niemand weiß von dir“ (Folge 46: „Wir haben uns nie wirklich gesehen“) über „Wen siehst du?“ reden hören. Vielleicht lebt doch jeder von uns nur in seiner eigenen Fantasiewelt.
Gestern Abend habe ich auch die ganze Mega-Schlagzeile gelesen, die wie aus dem Nichts über uns hereinbrach. Wie gut Sun Ge mit der Sprache umgehen kann, stimmt schon—nicht umsonst war er damals der Erste im New-Concept-Wettbewerb. Aber wie viel daran wahr und wie viel erfunden ist, wissen Außenstehende natürlich nicht; schließlich ist es rein fiktional.
Das Raffinierte daran ist, dass sich beides in mir zu Gedanken vermischt hat. Ich möchte darüber sprechen, wie in dieser langen Erzählung zwei Menschen einander „sehen“.
Das „Jing Tian“, das hier erwähnt wird, ist die Jing Tian aus Suns Feder—und „Sun Ge“ ist ebenfalls einfach nur Sun Ge in dieser Geschichte.
▫️ Die Jing Tian, die Sun Ge sieht, ist wie ein Palast, der für sie freigeräumt werden muss.
Er bucht eine ganze Etage im Hotel, räumt das Kino leer, organisiert Flüge, Reisepläne, Assistenten und Bodyguards—alles wird koordiniert, nur damit sie in einem Raum bleiben kann, in dem es „keine anderen Menschen“ gibt.
In dieser Geschichte scheint es bei ihr nie nur ums Geld zu gehen.
Sie kümmert sich darum: „Kann ich eine Sache so verändern, dass es wegen mir geschieht?“ „Wirst du dich für mich entscheiden und mir ein Stück Welt freimachen?“ „Wirst du eines Tages in der Lage sein, ‚Nein‘ zu mir zu sagen?“
Deshalb ist vielleicht nicht nur die 5000-W (50 Mio.)-Sache die Stelle, die Sun Ge am meisten verletzt.
Die wahre Stimme in seinem Inneren ist vielleicht: „Ich kann all das, was du mir gibst, gern annehmen. Aber du selbst bist dadurch nicht unersetzlich.“
▫️ Also wird sie in Suns Schreibweise zu jemandem, der „immer noch mehr will“.
Er schreibt, sie brauche Privatsphäre, sie brauche ein Haus, sie brauche die Mitgift, sie brauche einen größeren Diamantring—und in den Zeilen und zwischen den Zeilen steckt eine immense, große Unausgewogenheit.
Doch das Interessanteste ist gerade das: Sun Ge schreibt immer wieder „Ich habe zugesagt“.
Er fragt fast nie nach, und er sagt auch nie wirklich nein. Er versteht das, was er gibt, als Liebe. Er versteht das, was er ausführt, als Annäherung. Und jede einzelne Zusage interpretiert er so, als würde er endlich gebraucht.
Bis zum Ende, wenn er zugibt, dass er „Nein“ nie ausspricht—nicht weil er besonders großzügig wäre, sondern weil er Angst hat.
Angst, dass sie geht, sobald er ablehnt.
Angst, dass, wenn er nachbohrt, die Antworten auftauchen, denen er sich nicht stellen will.
▫️ Und wenn man es aus der Perspektive von Jing Tian sieht?
In ihren Augen könnte Sun Ge eine weitere, sehr komplexe Person sein:
Jemand mit enormer Fähigkeit und riesigen Ressourcen, jemand, der alles schnell und reibungslos arrangieren kann.
Jemand, der schon nach drei Monaten Bekanntschaft ihre Projekte, Beziehungen, Vermögen und Wohnadresse zu einem Dossier zusammenstellen kann.
Jemand, der mit den Worten sagt „Ich glaube dir“, aber innerlich doch die ganzen Ermittlungsmaterialien weiter aufbewahrt.
Auch jemand, der bereit ist, fast alle Anforderungen zu erfüllen, aber nie wirklich gefragt hat: „Was willst du eigentlich?“
In so einer Beziehung wird Geld auf einmal sehr seltsam.
Geld ist wie Liebe, aber auch wie Macht; es ist wie Fürsorge, aber zugleich wie ein unsichtbares Netz.
Wenn man es annimmt, ist es schwer, sagen zu können, man sei überhaupt nicht definiert. Es abzulehnen könnte bedeuten, enttäuschenden Ärger, ja sogar die Rückwirkung der ganzen Erzählung zu ertragen.
▫️ So sehen sie vielleicht nie wirklich den jeweils anderen—oder zumindest haben sie den anderen nie wirklich als den gesehen, der er wirklich ist.
Sun Ge sieht eine Jing Tian, die fortwährend fordert, fortwährend testet und die man nie wirklich zufriedenstellen kann.
Jing Tian sieht vielleicht einen Sun Ge, der das, was er „geben kann“, für „verstehen“ hält, und das, was er nie abgelehnt hat, für „ich liebe dich“.
Ein Mensch sieht den anderen als Preis und Zahlen.
Ein Mensch sieht den anderen als Können—und vielleicht sogar nur als „Kaufkraft“.
Am Ende haben beide nicht den konkreten Menschen vor sich gesehen.
Meng Yan sagt: Was zwischen Menschen wirklich als Beziehung zählt, sind oft nicht zwei Menschen, sondern die „Bilder“—die Vorstellungen—die beide im Kopf vom anderen haben.
In diesen Bildern steckt zwar etwas Reales, aber auch alte Wunden, Furcht, Begehren und eben jene Teile von uns selbst, die wir am wenigsten zuzugeben bereit sind.
In Suns Artikel wirkt Jing Tian wie ein verschwommenes QQ-Profilbild, das schon vor neunzehn Jahren gespeichert worden ist.
Je größer das Bild wird, desto weniger kann man den Menschen dahinter erkennen.
▫️ Das Internet ist nämlich am besten darin, komplexe Menschen auf ein Etikett zu reduzieren:
„Trophäenjagd für Geld“, „Tretmich an“, „Kapital“, „Weibliche Berühmtheit“, „Boss“, „Opfer“, „Täter“.
Sobald man so ein Etikett klebt, dienen alle Details danach automatisch diesem Zweck. Wie in „Good Friends“, wo Xian Tai ist—wir schauen dann nicht mehr darauf, was diese Person tatsächlich tut, sondern suchen nach Beweisen für: „Seht, er ist wirklich so ein Mensch.“
Ich glaube, was Meng Yan in dieser Podcast-Folge uns erinnern will, ist:
Sobald wir merken, dass wir gerade jemanden mit einem Etikett betrachten, beginnt dieses Etikett schon, sich zu lockern.
Das heißt nicht, dass niemand Verantwortung trägt. Und es heißt auch nicht, dass alle Verletzungen einfach verziehen werden sollten.
Nur: Wenn Beziehungen ihren schlimmsten Punkt erreichen, liegt es vielleicht nicht daran, dass wir nicht genug geliebt haben. Oft ist es daran gescheitert, dass wir zu früh dieses Etikett als gegeben angenommen haben: „Schau, ich habe dich doch schon durchschaut.“
Wir denken, wir schauen auf den Menschen draußen vor dem Fenster.
Später merkt man dann: Was sich im Glas spiegelt, ist die ganze Zeit nur man selbst.
Gestern Abend habe ich auch die ganze Mega-Schlagzeile gelesen, die wie aus dem Nichts über uns hereinbrach. Wie gut Sun Ge mit der Sprache umgehen kann, stimmt schon—nicht umsonst war er damals der Erste im New-Concept-Wettbewerb. Aber wie viel daran wahr und wie viel erfunden ist, wissen Außenstehende natürlich nicht; schließlich ist es rein fiktional.
Das Raffinierte daran ist, dass sich beides in mir zu Gedanken vermischt hat. Ich möchte darüber sprechen, wie in dieser langen Erzählung zwei Menschen einander „sehen“.
Das „Jing Tian“, das hier erwähnt wird, ist die Jing Tian aus Suns Feder—und „Sun Ge“ ist ebenfalls einfach nur Sun Ge in dieser Geschichte.
▫️ Die Jing Tian, die Sun Ge sieht, ist wie ein Palast, der für sie freigeräumt werden muss.
Er bucht eine ganze Etage im Hotel, räumt das Kino leer, organisiert Flüge, Reisepläne, Assistenten und Bodyguards—alles wird koordiniert, nur damit sie in einem Raum bleiben kann, in dem es „keine anderen Menschen“ gibt.
In dieser Geschichte scheint es bei ihr nie nur ums Geld zu gehen.
Sie kümmert sich darum: „Kann ich eine Sache so verändern, dass es wegen mir geschieht?“ „Wirst du dich für mich entscheiden und mir ein Stück Welt freimachen?“ „Wirst du eines Tages in der Lage sein, ‚Nein‘ zu mir zu sagen?“
Deshalb ist vielleicht nicht nur die 5000-W (50 Mio.)-Sache die Stelle, die Sun Ge am meisten verletzt.
Die wahre Stimme in seinem Inneren ist vielleicht: „Ich kann all das, was du mir gibst, gern annehmen. Aber du selbst bist dadurch nicht unersetzlich.“
▫️ Also wird sie in Suns Schreibweise zu jemandem, der „immer noch mehr will“.
Er schreibt, sie brauche Privatsphäre, sie brauche ein Haus, sie brauche die Mitgift, sie brauche einen größeren Diamantring—und in den Zeilen und zwischen den Zeilen steckt eine immense, große Unausgewogenheit.
Doch das Interessanteste ist gerade das: Sun Ge schreibt immer wieder „Ich habe zugesagt“.
Er fragt fast nie nach, und er sagt auch nie wirklich nein. Er versteht das, was er gibt, als Liebe. Er versteht das, was er ausführt, als Annäherung. Und jede einzelne Zusage interpretiert er so, als würde er endlich gebraucht.
Bis zum Ende, wenn er zugibt, dass er „Nein“ nie ausspricht—nicht weil er besonders großzügig wäre, sondern weil er Angst hat.
Angst, dass sie geht, sobald er ablehnt.
Angst, dass, wenn er nachbohrt, die Antworten auftauchen, denen er sich nicht stellen will.
▫️ Und wenn man es aus der Perspektive von Jing Tian sieht?
In ihren Augen könnte Sun Ge eine weitere, sehr komplexe Person sein:
Jemand mit enormer Fähigkeit und riesigen Ressourcen, jemand, der alles schnell und reibungslos arrangieren kann.
Jemand, der schon nach drei Monaten Bekanntschaft ihre Projekte, Beziehungen, Vermögen und Wohnadresse zu einem Dossier zusammenstellen kann.
Jemand, der mit den Worten sagt „Ich glaube dir“, aber innerlich doch die ganzen Ermittlungsmaterialien weiter aufbewahrt.
Auch jemand, der bereit ist, fast alle Anforderungen zu erfüllen, aber nie wirklich gefragt hat: „Was willst du eigentlich?“
In so einer Beziehung wird Geld auf einmal sehr seltsam.
Geld ist wie Liebe, aber auch wie Macht; es ist wie Fürsorge, aber zugleich wie ein unsichtbares Netz.
Wenn man es annimmt, ist es schwer, sagen zu können, man sei überhaupt nicht definiert. Es abzulehnen könnte bedeuten, enttäuschenden Ärger, ja sogar die Rückwirkung der ganzen Erzählung zu ertragen.
▫️ So sehen sie vielleicht nie wirklich den jeweils anderen—oder zumindest haben sie den anderen nie wirklich als den gesehen, der er wirklich ist.
Sun Ge sieht eine Jing Tian, die fortwährend fordert, fortwährend testet und die man nie wirklich zufriedenstellen kann.
Jing Tian sieht vielleicht einen Sun Ge, der das, was er „geben kann“, für „verstehen“ hält, und das, was er nie abgelehnt hat, für „ich liebe dich“.
Ein Mensch sieht den anderen als Preis und Zahlen.
Ein Mensch sieht den anderen als Können—und vielleicht sogar nur als „Kaufkraft“.
Am Ende haben beide nicht den konkreten Menschen vor sich gesehen.
Meng Yan sagt: Was zwischen Menschen wirklich als Beziehung zählt, sind oft nicht zwei Menschen, sondern die „Bilder“—die Vorstellungen—die beide im Kopf vom anderen haben.
In diesen Bildern steckt zwar etwas Reales, aber auch alte Wunden, Furcht, Begehren und eben jene Teile von uns selbst, die wir am wenigsten zuzugeben bereit sind.
In Suns Artikel wirkt Jing Tian wie ein verschwommenes QQ-Profilbild, das schon vor neunzehn Jahren gespeichert worden ist.
Je größer das Bild wird, desto weniger kann man den Menschen dahinter erkennen.
▫️ Das Internet ist nämlich am besten darin, komplexe Menschen auf ein Etikett zu reduzieren:
„Trophäenjagd für Geld“, „Tretmich an“, „Kapital“, „Weibliche Berühmtheit“, „Boss“, „Opfer“, „Täter“.
Sobald man so ein Etikett klebt, dienen alle Details danach automatisch diesem Zweck. Wie in „Good Friends“, wo Xian Tai ist—wir schauen dann nicht mehr darauf, was diese Person tatsächlich tut, sondern suchen nach Beweisen für: „Seht, er ist wirklich so ein Mensch.“
Ich glaube, was Meng Yan in dieser Podcast-Folge uns erinnern will, ist:
Sobald wir merken, dass wir gerade jemanden mit einem Etikett betrachten, beginnt dieses Etikett schon, sich zu lockern.
Das heißt nicht, dass niemand Verantwortung trägt. Und es heißt auch nicht, dass alle Verletzungen einfach verziehen werden sollten.
Nur: Wenn Beziehungen ihren schlimmsten Punkt erreichen, liegt es vielleicht nicht daran, dass wir nicht genug geliebt haben. Oft ist es daran gescheitert, dass wir zu früh dieses Etikett als gegeben angenommen haben: „Schau, ich habe dich doch schon durchschaut.“
Wir denken, wir schauen auf den Menschen draußen vor dem Fenster.
Später merkt man dann: Was sich im Glas spiegelt, ist die ganze Zeit nur man selbst.
