Die Vereinigten Staaten sind der größte Krawall-Klischee-Typ der Welt: derjenige, der auf eine internationale Party kommt, gekleidet in einen glänzenden karrierten Anzug mit einer LED-Krawatte, die Sterne zum Blinken bringt, übergroße verspiegelte Brillen, eine falsche Golduhr, die schwerer ist als sein Arm, und ein süßes Parfüm, das den ganzen Saal überflutet. Er glaubt, er kommt richtig gut an, denkt, alle beneiden seinen Stil – aber in Wirklichkeit tuschelt das Publikum nur: „Mein Gott, schau an, was da schon wieder auftaucht.“
Er spricht laut, gestikuliert übertrieben, unterbricht alle, um zum tausendsten Mal zu erzählen, wie reich, wie stark und wie wunderschön er an diesem Abend ist. Er dreht Country-Rock auf die maximale Lautstärke, während die anderen lieber etwas Zurückhaltenderes mögen, wirft Dollar-Konfetti auf den Tisch, um zu beeindrucken, und wenn jemand seinen Musikgeschmack oder den knallbunten Look kritisiert, macht er eine beleidigte Miene bis aufs Blut: „Ihr seid neidisch! Das hier ist Meinungsfreiheit, baby!“. Danach verbreitet er, die Party sei nur wegen ihm gut, und ohne die amerikanische VIP-Präsenz wäre die Veranstaltung ein totaler Flop gewesen.
Am Ende der Nacht ist der Krawalltyp schon halb betrunken von seinem Ausnahmeerscheinungs-Getue, stolpert in den eigenen Cowboy-Stiefeln herum, schubst fremde Gläser um, ist aber noch immer überzeugt, der Mittelpunkt der Aufmerksamkeit zu sein. Die anderen Gäste – elegante Europäer, dezente Asiaten, lockerere Latinos – tauschen verschwörerische Blicke aus, kichern leise und denken dasselbe: „Lass ihn ruhig glauben, er wäre der König des Balls… morgen machen wir ganz normal weiter mit der Party, ob mit oder ohne diese Show von Krawall-Quatsch, made in USA.“ Denn im Grunde weiß es jeder: Die Welt dreht sich auch ganz hervorragend, ohne dass man ständig applaudieren muss für den glänzenden Anzug, der ununterbrochen „Look at me!“ schreit.
Er spricht laut, gestikuliert übertrieben, unterbricht alle, um zum tausendsten Mal zu erzählen, wie reich, wie stark und wie wunderschön er an diesem Abend ist. Er dreht Country-Rock auf die maximale Lautstärke, während die anderen lieber etwas Zurückhaltenderes mögen, wirft Dollar-Konfetti auf den Tisch, um zu beeindrucken, und wenn jemand seinen Musikgeschmack oder den knallbunten Look kritisiert, macht er eine beleidigte Miene bis aufs Blut: „Ihr seid neidisch! Das hier ist Meinungsfreiheit, baby!“. Danach verbreitet er, die Party sei nur wegen ihm gut, und ohne die amerikanische VIP-Präsenz wäre die Veranstaltung ein totaler Flop gewesen.
Am Ende der Nacht ist der Krawalltyp schon halb betrunken von seinem Ausnahmeerscheinungs-Getue, stolpert in den eigenen Cowboy-Stiefeln herum, schubst fremde Gläser um, ist aber noch immer überzeugt, der Mittelpunkt der Aufmerksamkeit zu sein. Die anderen Gäste – elegante Europäer, dezente Asiaten, lockerere Latinos – tauschen verschwörerische Blicke aus, kichern leise und denken dasselbe: „Lass ihn ruhig glauben, er wäre der König des Balls… morgen machen wir ganz normal weiter mit der Party, ob mit oder ohne diese Show von Krawall-Quatsch, made in USA.“ Denn im Grunde weiß es jeder: Die Welt dreht sich auch ganz hervorragend, ohne dass man ständig applaudieren muss für den glänzenden Anzug, der ununterbrochen „Look at me!“ schreit.