No grupo havia um cara, salvo como Velho K. Quanto mais caótico o mercado, menos ele falava. Só respondia com uma palavra: calma.
O preço caía quinhentos dólares: calma. Uma vela despencava, o grupo entrava em pânico, e ele mandava uma captura da posição, sem mexer em nada, com duas palavras: qual é o medo?
Naquele dia, eu tinha acabado de sair no stop loss. Estava com as mãos suadas, olhando para aquele “qual é o medo?” fazia um tempão.
Mais de trezentas pessoas no grupo, e todo mundo o admirava. Ele nunca mostrava quanto tinha lucrado; só mostrava há quanto tempo mantinha uma posição: três semanas sem mexer, como se exibisse uma virtude. Eu o admirava ainda mais — ou, melhor, tinha inveja. Eu não conseguia segurar uma posição no lucro, mas, quando estava no prejuízo, conseguia mantê-la até ser liquidado. Eu não tinha aquela calma dele, por isso acreditava nele.
Até que, no mês passado, à uma da manhã, ele me mandou uma mensagem privada.
“Tá acordado?”
“Tô.”
“Você fechou aquela posição?”
“Fechei. À tarde.”
Vinte minutos depois, ele mandou: Não fechei. Estou alavancado até o talo, em contratos futuros, quase sendo liquidado.
Fiquei olhando para a tela. Meia hora antes, ele tinha acabado de mandar “calma” no grupo.
“Não conta pra ninguém. Trezentas pessoas estão me olhando. Não posso fechar no fundo do poço. Se eu fechar, viro motivo de piada.”
“Reduz a alavancagem primeiro.”
“Reduzir a alavancagem também é admitir a derrota.”
Naquela noite, ele digitava aos pedaços, como se tivesse medo de parar. O dinheiro era para o casamento. A namorada não sabia que ele negociava contratos futuros; achava que ele “estava investindo”. Ele disse que nunca olhava o gráfico na frente dela: olhava no banheiro e levava o celular para o banho.
Digitei um monte de coisas: tamanho da posição, risco, preservar o que ainda resta... Reli tudo e apaguei. Eu mesmo nunca tinha conseguido seguir nenhum daqueles conselhos.
No fim, mandei só uma frase: no grupo não tem trezentas pessoas dormindo ao seu lado. Sua mulher tem.
Ele não respondeu.
No dia seguinte, o avatar dele ficou cinza o dia inteiro. À noite, ele me mandou uma mensagem privada, duas palavras: Fechei. Um pouco depois, mandou outra: Obrigado.
Respondi que não precisava agradecer. Na semana anterior, quase segurei uma posição no prejuízo até o fim, mas cortei a perda porque me lembrei daquele “calma” que ele tinha mandado.
Ele mandou um emoji de sorriso amargo: Aquela calma era para mim mesmo. Depois que eu mandava, era como se realmente acreditasse nela.
Só entendi isso mais tarde. Por trás de cada “calma” no grupo, talvez haja alguém levando o celular para o banheiro. Fingimos estar tranquilos uns para os outros e, de tanto fingir, quase acabamos nos destruindo.
Hoje à tarde, o mercado recuou e o grupo voltou a encher de “calma”. Olhei para a caixa de mensagem, com o dedo pairando sobre o teclado. Não escrevi nada. Pousei o celular virado para baixo na mesa e fui buscar um copo d’água.
A água estava morna. Beber foi mais útil do que mandar cem mensagens dizendo “calma”.$ZEC
O preço caía quinhentos dólares: calma. Uma vela despencava, o grupo entrava em pânico, e ele mandava uma captura da posição, sem mexer em nada, com duas palavras: qual é o medo?
Naquele dia, eu tinha acabado de sair no stop loss. Estava com as mãos suadas, olhando para aquele “qual é o medo?” fazia um tempão.
Mais de trezentas pessoas no grupo, e todo mundo o admirava. Ele nunca mostrava quanto tinha lucrado; só mostrava há quanto tempo mantinha uma posição: três semanas sem mexer, como se exibisse uma virtude. Eu o admirava ainda mais — ou, melhor, tinha inveja. Eu não conseguia segurar uma posição no lucro, mas, quando estava no prejuízo, conseguia mantê-la até ser liquidado. Eu não tinha aquela calma dele, por isso acreditava nele.
Até que, no mês passado, à uma da manhã, ele me mandou uma mensagem privada.
“Tá acordado?”
“Tô.”
“Você fechou aquela posição?”
“Fechei. À tarde.”
Vinte minutos depois, ele mandou: Não fechei. Estou alavancado até o talo, em contratos futuros, quase sendo liquidado.
Fiquei olhando para a tela. Meia hora antes, ele tinha acabado de mandar “calma” no grupo.
“Não conta pra ninguém. Trezentas pessoas estão me olhando. Não posso fechar no fundo do poço. Se eu fechar, viro motivo de piada.”
“Reduz a alavancagem primeiro.”
“Reduzir a alavancagem também é admitir a derrota.”
Naquela noite, ele digitava aos pedaços, como se tivesse medo de parar. O dinheiro era para o casamento. A namorada não sabia que ele negociava contratos futuros; achava que ele “estava investindo”. Ele disse que nunca olhava o gráfico na frente dela: olhava no banheiro e levava o celular para o banho.
Digitei um monte de coisas: tamanho da posição, risco, preservar o que ainda resta... Reli tudo e apaguei. Eu mesmo nunca tinha conseguido seguir nenhum daqueles conselhos.
No fim, mandei só uma frase: no grupo não tem trezentas pessoas dormindo ao seu lado. Sua mulher tem.
Ele não respondeu.
No dia seguinte, o avatar dele ficou cinza o dia inteiro. À noite, ele me mandou uma mensagem privada, duas palavras: Fechei. Um pouco depois, mandou outra: Obrigado.
Respondi que não precisava agradecer. Na semana anterior, quase segurei uma posição no prejuízo até o fim, mas cortei a perda porque me lembrei daquele “calma” que ele tinha mandado.
Ele mandou um emoji de sorriso amargo: Aquela calma era para mim mesmo. Depois que eu mandava, era como se realmente acreditasse nela.
Só entendi isso mais tarde. Por trás de cada “calma” no grupo, talvez haja alguém levando o celular para o banheiro. Fingimos estar tranquilos uns para os outros e, de tanto fingir, quase acabamos nos destruindo.
Hoje à tarde, o mercado recuou e o grupo voltou a encher de “calma”. Olhei para a caixa de mensagem, com o dedo pairando sobre o teclado. Não escrevi nada. Pousei o celular virado para baixo na mesa e fui buscar um copo d’água.
A água estava morna. Beber foi mais útil do que mandar cem mensagens dizendo “calma”.$ZEC
