As mãos da senhora da cantina são o instrumento de medição mais preciso do mundo — mas só para tirar da minha porção.

O cara na minha frente recebeu uma montanha de carne, e a concha ficou firme como um bisturi.
Quando chegou a minha vez, a concha mal alcançou a borda da tigela e já entrou no modo vibratório: dos três pedaços de carne, dois caíram de volta na panela com precisão cirúrgica.
Eu disse: "Tia, pode colocar um pouco mais?" Ela sorriu com toda a bondade do mundo, e a mão tremeu ainda mais.

Depois, entendi: não é superstição, é economia comportamental:
A tia encontrou o equilíbrio perfeito entre custos e consciência — um tremidinho economiza 30 centavos; com duas mil porções por dia, tudo o que ela economiza vira bônus por desempenho.
E o salário de quem trabalha duro também não é "sacudido"? No fim, sempre recebemos três pedaços de carne a menos do que esperávamos.
A senhora da cantina só levou essa arte para o lado mais visível.

Qual foi a vez em que a senhora da cantina mais sacudiu a concha na sua frente? O que sobrou no fundo da tigela?

Fonte: observação original