A arte do assado familiar dominical é um esporte de risco. Tudo começa às onze com o “Aplauso para o assador”, um prêmio prematuro porque o fogo mal é um fantasma de fumaça que faz chorar os vizinhos. O “especialista” inicia seu ritual sagrado. Toca o carvão, olha o céu como quem procura um sinal místico e decreta: “Hoje sai um elissir”. Aos vinte minutos, aparece o primeiro opinólogo com um copo de fernet na mão. “Falta ar”, diz. Dois minutos depois chega outro: “Ei, você está queimando a carne, sobe a grelha”. A tensão social escala rápido. O cachorro da casa se finca diante do fogo, imóvel. Não pisca. Aplica pressão psicológica no nível especialista, esperando o milagre de um pedaço de víscera desafiar as leis da gravidade. Finalmente, a carne chega à mesa. Está um pouco “crocante” por fora e, misteriosamente, viva por dentro. Ninguém diz nada para evitar o divórcio ou o drama familiar. Mastigamos com força enquanto o assador sorri, orgulhoso de sua obra de arte carbônica.#USStrikesIranianRocketLaunchers #About67MAmericansHoldCrypto $