Um médico de um hospital de classe terciária disse: “Só quando a pessoa está prestes a morrer é que consegue entender tudo isso. A vida, na verdade, é uma fraude; a principal tarefa nem é comprar casa ou carro, nem é aproveitar a vida no momento. Isso é desejo, não é a verdade.”

A vida é como um sonho: ilusória, vaga e sem realidade. Não coloquemos em nós tanta missão e responsabilidade excessiva. Neste mundo, nós — que estamos vivos — somos como uma formiga, como um inseto, como um mosquito, como um besouro; não há nenhuma diferença. Quando você chega ao fim da vida e, de repente, olha para trás, vai entender que tudo o que perseguimos parece névoa. Fama e ganhos, ao fim, viram pó; inimizades e amores também se dissipam com o vento. O que realmente precisamos, neste mundo, é apenas sentir com o coração.

Nossa tarefa mais fundamental não é comprar casa nem carro, não é fazer os outros invejarem, nem é viver obrigatoriamente melhor do que os outros. O que importa é conseguir passar a vida do jeito que você gosta. Lembre-se: o seu excelente desempenho obtido ao pagar com a saúde é apenas algumas linhas de texto em fonte Song, prontas para serem substituídas a qualquer momento nos seus registros de pessoal. E as engrenagens do funcionamento de uma unidade nunca param por causa disso. A vida não é medida por documentos com carimbo vermelho; ela é montada, momento a momento, por instantes em que você vê as flores desabrocharem e ouve o som da chuva. Afinal, as noites que você aguentou, a vida que você “se desdobrou” para sustentar, as lágrimas que você derramou… no final, tudo vira papel A4, tão leve quanto, dentro de uma pasta de arquivo. E as auroras coloridas que você perdeu, o jantar a que você faltou, e a mão que você não chegou a segurar — essas sim são as páginas do seu texto de vida que nunca poderão ser reconstituídas.$BNB