A cada vez que encontro uma coisa ruim, fico especialmente feliz por não ter me casado, por não ter tido filhos, porque aí, virando a cabeça e pensando: se eu tivesse casado com essa coisa, não ia acabar irritada a ponto de vomitar sangue? Eu ainda sou sortuda. E ainda vem me dizer que perder você é a perda dele… chega, tá bom. Aquela boca de porco fica fazendo barulho, como se ela falasse com a boca de porco por um tempão e daí, do nada, conseguisse nascer um… sei lá, um “porquinho”, né? Faz isso, faz aquilo. Não funciona nem duro. Quem chega tem que lamber e pronto. O dia inteiro imagina que tem dezoito anos, ainda é jovem, ainda é “ferro velho”.

As rugas no rosto são mais do que as da pele do pé do meu avô de noventa anos. Todo dia fantasia e acha que é um jovem que mata dragões, o tempo todo salvando a donzela em perigo, toda hora um herói, puxando a mulher “do lar” pra água, incentivando frango a virar gente de bem… todo dia se pendura lá em cima, como se estivesse quase sendo inscrito na genealogia.

Depois de tantos programas, diz que é caridade, com nome bonito, tipo “resgatando moças pobres”. Finge que teve um coração misericordioso. E depois, quando dá ruim e cada um vai pro seu lado, vira aquele chororô — “ai ai ai ai” — como se eu tivesse que ter largado a vontade de ajudar. Aí põe a calça de volta e não reconhece mais ninguém: “não é isso, não é aquilo”. Você só reconhece aquilo que não consegue levantar… mas ainda acha que a sua semente tem que virar doação pra caridade? Sério, é bem fofo.

Vive colocando a si mesmo dentro de um personagem de profundo amor, atuando todo dia. Se não fosse pelas centenas de câmeras que ele não usa pra filmar você… que pena. O cara que só quer… sempre é o último a fingir que sente profundo amor. No dia em que eu virei “a sua galinha”, eu já entendi tudo. Você vai atuando até se casar, ter filho, e ainda se iludindo. Tentou me enganar, mas seu cérebro só fica lá naquele lugar, você nem entende que está fazendo teatro.