I. Revisão Histórica
5 de dezembro de 1996, Washington. O presidente do Federal Reserve, Alan Greenspan, estava no púlpito do jantar anual, diante de uma sala cheia de elites de Wall Street. Ele passava dos setenta anos, era calvo, usava óculos de leitura grossos e sua maneira de falar era conhecida por ser “incompreensível”. Mas naquela noite, ele fez uma pergunta que todos entenderam.
“Como sabemos se a prosperidade irracional inflacionou excessivamente o valor dos ativos em algum momento?” Ele continuou: “Se os preços dos ativos apresentarem uma bolha insustentável e não conseguirmos identificá-la a tempo, a correção subsequente pode ser muito severa.”
O salão ficou silencioso por alguns segundos. Então, começou a chover aplausos. O jantar continuou. No dia seguinte, as bolsas asiáticas caíram 3%. O índice Dow Jones despencou na abertura. As manchetes de todos os veículos financeiros do mundo eram a mesma palavra: exuberância irracional. Era 1996. Naquela época, o índice Nasdaq estava por volta de 1300 pontos. A internet estava mudando o mundo; a Yahoo acabara de abrir capital, e a Amazon ainda era apenas uma livraria online. O aviso de Greenspan era como um balde de água fria jogado sobre um mercado já aquecido.
O mercado caiu por alguns dias. Então, voltou a subir.---Em 1997, o Nasdaq subiu 21%. Em 1998, subiu 39%. Em 1999, subiu 85%. Mais de três anos depois que Greenspan emitiu o alerta, o Nasdaq disparou de 1300 para 5048 pontos, com alta de quase 300%. Qualquer um que, em 1996, ouviu o aviso de Greenspan e saiu, perdeu o maior bull market da própria vida. Foram motivo de zombaria dos colegas, foram abandonados pelos clientes, e amigos os tratavam como “aquele coitado que perdeu a entrada”.
Naquela época, a seção de comentários — chamavam de chatroom e fóruns — estava cheia desse tipo de vozes: “O que Greenspan entende? Ele nem sabe usar computador.” “Toda correção é oportunidade de compra; desta vez também é igual.” “Quem perdeu a entrada sempre procura desculpas; quem ganha dinheiro sempre está contando o dinheiro.” “Você ainda está esperando a bolha estourar? Eu já multipliquei por quatro.” No fim de 1999, o título de capa da (Barron’s) era: “Desta vez é diferente”. Em janeiro de 2000, o lendário estrategista Henry Blodget, do Merrill Lynch, depois de o Nasdaq já ter multiplicado por três, ajustou ainda mais a sua meta de preço para o ano. Ele foi batizado de “o rei da internet”.
Em fevereiro de 2000, o número de contas abertas por investidores de varejo atingiu uma máxima histórica. Aquelas pessoas que, nos três anos anteriores, ficavam zombando dos “perdedores de entrada”, colocaram todos os seus últimos recursos, o fundo de educação dos filhos e até hipotecas da casa inteira no mercado. Eles não acreditavam de verdade que aquelas empresas de internet conseguiriam ganhar dinheiro. Eles não precisavam acreditar. Eles só precisavam acreditar em uma coisa: eu certamente vou conseguir fugir antes do colapso.
Em 10 de março de 2000, o Nasdaq fechou em 5048,62 pontos. Esse foi o auge da bolha da internet.---O que aconteceu a seguir está muito claro nos livros de história. O Nasdaq começou a cair a partir de 5048 pontos. No início, todos diziam que era um “ajuste saudável”. As vozes no campo de comentários ficavam mais altas do que nunca: “compre no fundo! os outros temem, eu cobiço!” O índice caiu para 4000 pontos. Quem comprou no fundo ficou preso. As zombarias no campo de comentários começaram a diminuir. Caiu para 3000 pontos. Quem comprou no fundo começou a cortar prejuízo. O campo de comentários começou a ficar em silêncio. Caiu para 2000 pontos. Aqueles que riam dos que perderam a entrada em 5048, na maioria já tinham cortado em 3000. Eles não conseguiram fugir. Foram carregados para fora. Em outubro de 2002, o Nasdaq fechou em 1114 pontos. Caiu 78% em relação ao topo. A perda de valor de mercado foi medida em trilhões. Henry Blodget foi banido permanentemente do setor de valores mobiliários. As capas daqueles “desta vez é diferente” foram arquivadas no monte de papel velho da história.
O alerta de Greenspan de 1996 acabou se provando completamente correto. Só que, entre ele dizer aquela frase e a bolha finalmente estourar, o mercado subiu mais de três anos, com alta de 300%.
II. Agora, vamos voltar para abril de 2026.
Agora, no mercado, não há absolutamente nada diferente de 1999: “Você ainda está analisando fundamentos? Faz sentido que ações dos EUA tenham relação com fundamentos?” “Toda vez que quebra, volta a subir — e sobe ainda mais.” “Quem perdeu a entrada sempre encontra desculpas; nós, sempre ganhamos dinheiro.” “A IA consegue salvar tudo.” “O presidente não vai deixar o mercado quebrar.”
Eu pensei em uma pergunta: eles acreditavam mesmo no que “A Chuan” dizia — o estreito aberto, entregar coisas concentradas, e o cessar-fogo ser alcançado?
Eu mesmo já respondi a essa questão: eles não acreditavam de verdade. Eles estavam fingindo acreditar. A diferença entre as duas coisas é o combustível mais essencial dessa máquina.
Quem realmente acreditasse que “o estreito já está aberto” iria checar os dados de rastreamento de embarcações. Veria que em 17 de abril mais de 20 navios avançaram em direção ao estreito e depois voltaram todos. Veria que o esquadrão disparou contra dois navios. Veria que, quanto ao chamado “totalmente aberto”, isso nunca existiu na realidade física nem por um minuto. Quem realmente acreditasse que “as negociações estão prestes a ser concluídas” iria checar os comunicados oficiais. Veria que a hora e o local da segunda rodada de negociações ainda não foram anunciados. Veria que o presidente negou integralmente as sete declarações de “A Chuan”, e as palavras usadas foram “nada disso é verdadeiro”. Veria que o cessar-fogo expira em 22 de abril, mas as duas partes ainda nem prepararam as pernas da mesa de negociações.
Mas aqueles que zombavam dos que perderam a entrada nos comentários, eles não verificavam isso. Não porque não pudessem verificar; era porque não queriam verificar. Eles precisavam acreditar não em “A Chuan”. O que precisavam acreditar era que eles seriam capazes de fugir antes do colapso.
Cada frase zombando dos que perderam a entrada não era dita para ser ouvida por quem perdeu a entrada. Era para ser ouvida por eles mesmos. “Você ainda está vendido? Eu já ganhei 40%.” — Tradução: eu comprei numa posição muito alta, mas não consigo pensar nisso. “Toda correção é oportunidade de compra; a história já provou isso há muito tempo.” — Tradução: eu não sei se desta vez vai ser diferente, mas eu recuso pensar nisso. “Ações dos EUA são crença; se cair, compra de novo.” — Tradução: eu não tenho um plano de stop-loss, e nem pretendo ter. “A IA vai salvar tudo.” — Tradução: eu não entendo IA, mas preciso acreditar que existe algo que empurra o preço das ações para cima para sempre. “O presidente não vai deixar o mercado quebrar.” — Tradução: eu entreguei meu destino a alguém que eu nunca conheci, porque assim eu não preciso ser responsável por mim mesmo.
Cada vez que se zombava, era uma forma de hipnose coletiva. Cada vez que apertavam o botão de enviar, era enterrar mais um centímetro, ainda mais fundo, aquela voz mais aterrorizada no fundo do peito — “e se, desta vez, realmente cair?” Por isso, as risadas precisavam ficar cada vez mais altas. Porque depois de 12 altas consecutivas, aquela voz de medo também ficava cada vez mais alta.
Não era mais apenas um sussurro de madrugada; ele passava a soar enquanto eles encaravam o lucro flutuante na conta, enquanto viam, nas manchetes, a notícia de “o esquadrão abriu fogo”, enquanto descobriam que a grande entrada líquida já tinha zerado, mas suas ordens de compra ainda estavam sendo executadas. Eles precisavam rir alto o suficiente dos outros para não conseguir ouvir aquela voz.
Essa é a linha tão fina quanto um fio de cabelo entre “fingir que acredita” e “acreditar de verdade”. Quem realmente acredita não precisa zombar dos outros. Eles só precisam manter a posição. Quem realmente acredita não passa todo dia na seção de comentários tentando provar que está certo. Eles não precisam provar nada. Quem realmente acredita, quando Greenspan emitiu o alerta em 1996, vai pensar com seriedade, ajustar sua posição e sobreviver à ruptura da bolha. E aqueles que riam com mais força nos comentários não acreditavam de verdade. Eles estavam usando a zombaria para erguer uma barragem contra aquele medo que só aumentava no fundo da alma. Eles não estavam zombando dos que perderam a entrada. Estavam zombando daquele “eu” mais aterrorizado no fundo — o que sussurrava “você comprou caro demais”, o que sussurrava “talvez, desta vez, realmente seja diferente”, o que sussurrava baixinho “você não vai conseguir fugir”. A cada vez que zombavam dos outros, conseguiam empurrar essa voz para baixo por um minuto. Por isso precisam zombar continuamente, precisam ficar procurando nos comentários novos “perdedores de entrada” para atacar. Porque, se pararem, aquela voz volta a flutuar. E cada palavra que aquela voz diz é verdadeira.
Greenspan levou três anos para ser ouvido pelo mercado. Em dezembro de 1996, quando ele disse “exuberância irracional”, o mercado fingiu não ouvir. Em 1997, 1998 e 1999, o mercado usou três anos e uma alta de 300% para provar que Greenspan estava errado. Em março de 2000, quando o último investidor de varejo terminou de comprar, quando as zombarias no campo de comentários atingiram o auge, quando “desta vez é diferente” se tornou uma crença que não precisava mais ser comprovada — a música parou. Nenhuma das pessoas que mais riam conseguiu fugir. Não porque não fossem inteligentes. Mas porque, o tempo todo, eles usaram a zombaria para encobrir o medo, de modo que, quando o medo finalmente se tornou realidade, eles já não sabiam como reagir. Eles ficaram acostumados a lidar com tudo por meio da zombaria.
Quando o mercado começa a desabar, eles ainda estão, na seção de comentários, zombando daqueles que “vendem em pânico para cortar perdas”. Quando o índice cai 30%, ainda zombam daqueles que “zeram posições no fundo”. Quando o índice cai 50%, eles param de zombar. Quando o índice cai 78%, a seção de comentários fica vazia.
Agora é 18 de abril de 2026, uma noite de sábado. O S&P 500 acabou de completar uma sequência de 12 altas consecutivas, batendo uma máxima histórica. Nasdaq: 13 altas consecutivas. O VIX foi derrubado para 17,11. O UVIX foi pressionado para 5,65; o valor semanal J ficou em -5,83; e o MACD mensal formou uma divergência de fundo de nível histórico. O estreito nunca foi realmente aberto; a hora e o local das negociações nunca foram anunciados; as sete declarações de “A Chuan” foram integralmente desmentidas pela autoridade oficial. Não houve cessar-fogo nem existe. O esquadrão disparou contra os navios que tentavam atravessar o estreito. Mas as risadas nos comentários estavam mais altas do que nunca.
Eles estavam zombando dos que perderam a entrada. Zombando dos que apostavam na queda. Zombando de qualquer um que ousasse questionar “desta vez é diferente”. Eles não estavam provando que “A Chuan” tinha razão. Estavam provando que aquela voz de medo no fundo de si mesmos era falsa. Eles não estavam conversando com o mercado. Estavam conversando consigo mesmos. Eles não estavam zombando de outras pessoas. Estavam zombando daquele “eu” mais assustado — o que sabia que a música podia parar a qualquer momento, mas não ousava admitir. E aquela voz já não era mais um sussurro baixinho. Ela começou a soar sempre que eles atualizavam a seção de comentários, sempre que viam as duas palavras “o esquadrão”, sempre que percebiam que estavam adicionando mais uma posição. Eles esmagavam a voz de volta com gargalhadas ainda maiores.
Mas aquela voz ficou cada vez mais clara. Ela dizia: “Você não vai conseguir fugir.” Greenspan levou três anos para ser ouvido.
Desta vez, o cessar-fogo expira em 22 de abril.
Quando a crise vai explodir, ninguém sabe. Eu só sei que é preciso se esforçar para sobreviver no mercado$BTC
