Debaixo de cofres esquecidos onde a luz nunca deveria permanecer,
Uma melodia uma vez gravou seu nome na medula da tempestade.
Agora as cordas se desenrolam fio a fio na escuridão faminta,
Cada tremor que desaparece engolido por algo mais velho que o arrependimento.
Os caçadores dourados flutuam em silêncio além das torres quebradas,
Sua fome vestida em barras de ferrugem e fogo de cobalto efêmero.
O que surgiu em asas de respiração emprestada agora dobra sua última pluma,
Descendo onde até mesmo a memória se recusa a exumar.
O próprio sangue do oráculo corre ralo entre as linhas pesadas,
Seis e vinte e cinco e noventa e nove todos sussurram em direção à mesma queda.
Quando o último pulso de volume se esvai no veludo nenhum,
Somente o abismo responderá o que nunca foi realmente conquistado.
#Inspired Busque a verdade dentro da queda — nela reside o caminho para a riqueza.