Ceļošana, patiesībā, nav tik liela nozīme. Tu iztērē lielu naudu, ņem piecu dienu atvaļinājumu, nesot mugursomu, kas ir augstāka par cilvēku, un dodies uz svešu pilsētu. Tu domā, ka dodies uz dvēseles attīrīšanu, bet patiesībā tas ir ceļojums uz citu vietu, lai stāvētu rindā. Pēc ilgas gaidīšanas iekļūsti populārā kafejnīcā, īpašnieks nes pie galda bļodu ar nūdeles, nogaršo un saproti, ka garša ir tieši tāda pati kā pie tavas mājas, kur to gatavo resnais meistars. Tu skaties pa logu, vietējie cilvēki steidzas garām uz koplietošanas velosipēdiem, un nogurums uz viņu sejām ir tieši tāds pats kā tavs, kad katru dienu steidzies uz darbu ar metro. Tajā mirklī tu saproti, ka neesi ieradies meklēt dzeju un tālo. Tu vienkārši esi mainījis vietu, turpinot uztraukties par to, kāpēc šodien viesnīcas Wi-Fi ir tik lēns, un vai rīt no rīta atkal jāceļas agri, lai noķertu numuru. Tu iznāc ar nogurumu un beigās atgriezies ar vēl lielāku nogurumu. Ceļojumu somā ir piepildīti suvenīri, kas nav vajadzīgi, telefonā ir saglabātas astoņas simts apstrādātas bildes, bet tavā sirdī esošais tukšums nav samazinājies. Tāda saucamā dziedināšana nemaz nav tūkstošiem jūdžu attālumā, kalnos un ezeros. Tā ir paslēpta tavā mājas apakšā tajā karstajā, tvaikojošajā jūras velmē, tā ir paslēpta tajā vecajā dziesmā, ko spēlē radio, kad ir sastrēgumi vakara stundā, un tā ir paslēpta saules gaismā, kas svētdienas pēcpusdienā spīd uz gultas. Tātad, vai ainavas krāpj cilvēkus, vai cilvēki vienmēr cenšas krāpt sevi?