cryptopoem

Recuerda mi nombre
ahora
que mi sangre te piensa
mientras tu sangre se arremolina
entre las nubes y la arena.

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Recuerda mi nombre
porque la oscura parte del corazón
te hará soñar con el bosque de la esperanza incendiado
y entre las llamas morirán los ayeres
donde imaginabas un futuro presente idílico y satisfactorio.

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¿Qué es esa luz que se cuela hasta mi cama?

Seguro alguien tiene la respuesta (muchos seguramente), pero el sexo húmedo y ardiente como una mandarina pelada en medio de una tolvanera que arranca la tarde del techo de la casa y se humedece el hocico fresco de la misma gata flaca que maulla y ronronea en el latido adolorido de ansia y deseo porque no logras sobrepasar la áspera duda del vocablo correcto para enunciar la más enredada cuestión de tripas, corazón y bofe que has tenido hasta hoy y todos estos años ligeros y felices (no evoques aquel jueves ni aquel marzo de ayunos y lágrimas, no deambules la memoria de la niñez o la impura juventud..., hace tanto que no te quieres fundir con el polvo, olvida esa voz oscura y esas heridas que ni cicatriz ni imágen tienen en tu pasado, ya no hay duda en tus voz)

¿Era aquí ese golpe,
esa uña enterrada
y la sangre perdida?

No hay cicatriz, sólo piel sobre piel.

Piel hoy y mañana para comer la mandarina

¿y entonces,
qué era la luz?

No lo sabes y es mejor así,
es mejor así...

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En el fuego estático
la llama no es ardor.
Es una hemorragia lenta
que toca la tierra de la infancia
con un velo ígneo que no permite lamentarse por el adiós en el preescolar a la madre,
la supuración del silencio al padre,
la gravedad insuficiente en la sonrisa de la hermana.

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Después de que el amor fuera
una tierna hoja
arrastrada por el viento
y la ansiedad.
Es ahora semilla
dentro de una botella de cristal,
muy pequeña y a la deriva,
sobre la marea del devenir diario.
Ya comienzan a ensombrecerse besos,
caricias, mordiscos
y lágrimas de dicha y arrepentimiento.

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Una taza vacía a la que baña el sol.
Olor a invierno en martes.
La luz roja que parpadea previo al verde.
Hoy no es la inquietud del tiempo venidero aquello en los latidos,
es la raíz vacía que hiende la sonrisa;
es este inasible rizoma que se marchita a pesar de no existir

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Diré todas las veces:
reflejo.
Diré toda la madrugada,
gota sobre gota.
Diré:
esos anteayeres dulces.
Estos días míos,
diré,
cuando noviembre consienta
redactar las fábulas
que cuentan los átomos,
la causalidad
y los falsos edictos de la entropía
dentro de mí.

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Soy cuantas palabras cantó Dios
en la yema de la nada.

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Cosas inútiles como cirugías astrales y post-doctorados.

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Soy aquellas palabras
que cantó Dios
en la incertidumbre silente
de la nada.

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En la búsqueda estoy
de una existencia
para recargar la mía
en ella,
con ella.
Y sonreír juntos al ocaso
con la armonía de la resta
que de dos
nos vuelve
uno.

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Será un buen mañana.
Apurará una arruga y un olvido
en mi sonrisa.

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¿Quién tiene [nadie]

(has perdido tanto y tan pronto
las partes de otra voz)

esa luz que nace de dos [tal vez más]

(cara en mí, ardor en mí, necesidad en mí) abismos que se devoran entre sí [tú no]

(no a ti, nunca a ti)?

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