$GNS $AMP $BAT
Il est difficile de se rencontrer, plus difficile encore de se quitter ; le vent d’est est impuissant, les cent fleurs se fanent.
Le ver à soie printanier ne cesse de filer qu’à sa mort ; la chandelle, réduite en cendres, ne tarit ses larmes qu’une fois consumée.
Au miroir de l’aube, je crains que mes tempes nuageuses ne changent ; la nuit, en récitant des vers, je dois sentir froide la lumière de la lune.
De là jusqu’à Penglai, la route n’est pas longue ; oiseau azur, je t’en prie, va prendre de ses nouvelles.
Il est difficile de se rencontrer, plus difficile encore de se quitter ; le vent d’est est impuissant, les cent fleurs se fanent.
Le ver à soie printanier ne cesse de filer qu’à sa mort ; la chandelle, réduite en cendres, ne tarit ses larmes qu’une fois consumée.
Au miroir de l’aube, je crains que mes tempes nuageuses ne changent ; la nuit, en récitant des vers, je dois sentir froide la lumière de la lune.
De là jusqu’à Penglai, la route n’est pas longue ; oiseau azur, je t’en prie, va prendre de ses nouvelles.
