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La nation est brisée, mais montagnes et fleuves demeurent ; au printemps, herbes et arbres envahissent la ville.
Ému par les temps, je verse des larmes devant les fleurs ; accablé par la séparation, le chant des oiseaux me bouleverse.
Les feux de guerre se prolongent depuis trois mois ; une lettre de la maison vaut mille pièces d’or.
Je gratte mes cheveux blancs, qui s’amenuisent encore ; bientôt, ils ne tiendront plus dans une épingle.