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Sur la rive, les herbes fines frémissent sous la brise ;
seul, dans la nuit, un bateau au mât dressé.
Les étoiles pendent au-dessus de la vaste plaine ;
la lune jaillit tandis que le grand fleuve s’écoule.
Comment la renommée pourrait-elle naître de mes écrits ?
Vieux et malade, je devrais quitter mes fonctions.
À quoi puis-je bien ressembler, errant ainsi ?
À un goéland solitaire entre ciel et terre.