Quand ce chien enfile sa armure dorée, pourquoi est-ce que j’ai envie de pleurer ?
Après avoir terminé ce montage vidéo l’après-midi, passant de l’explosion de la Cité de Xianshi à l’effondrement du Wuzhishan—trois minutes et plus—je suis resté longtemps seul, à y penser.
Enfant, en regardant « Le Voyage vers l’Ouest », je voyais soixante-douze transformations, le Bâton Ruyi, et la chasse aux démons.
Maintenant, je comprends : « Le Voyage vers l’Ouest » raconte une histoire sur la défiance.
Né d’une pierre, sans père, sans mère, sans réseau ni protection, il ne compte que sur lui-même—un bâton après l’autre—pour forger un Grand Sage égal au Ciel.
Le Ciel lui donne un poste d’éleveur de chevaux pour essayer de le dompter ; il jette l’empreinte officielle : « Cette fonction, je n’en ai pas besoin. »
À la fin, écrasé pendant cinq cents ans : est-ce qu’il a cédé ? Non—il a seulement appris à attendre.
Attendre la personne qui vient retirer l’affiche. Attendre la route vers l’Ouest pour aller chercher les Écritures. Attendre une occasion qui transforme la défiance en pratique.
Alors la phrase de Mark Twain est fausse : l’histoire ne se répète pas, mais l’histoire rime.
À chaque époque, il y a quelqu’un qui bondit de la pierre ; à chaque époque, quelqu’un qui mesure son ambition avec une empreinte officielle plus petite qu’une paume ; à chaque époque, quelqu’un qui ne se soumet pas.
Quand ce chien, revêtu d’une armure dorée, se tient sur les nuages, je comprends soudain pourquoi on l’aime :
Parce qu’il renverse toute la table à la place de tous ceux qui n’osent pas renverser la table.
$ZEC $BTC $ETH
Après avoir terminé ce montage vidéo l’après-midi, passant de l’explosion de la Cité de Xianshi à l’effondrement du Wuzhishan—trois minutes et plus—je suis resté longtemps seul, à y penser.
Enfant, en regardant « Le Voyage vers l’Ouest », je voyais soixante-douze transformations, le Bâton Ruyi, et la chasse aux démons.
Maintenant, je comprends : « Le Voyage vers l’Ouest » raconte une histoire sur la défiance.
Né d’une pierre, sans père, sans mère, sans réseau ni protection, il ne compte que sur lui-même—un bâton après l’autre—pour forger un Grand Sage égal au Ciel.
Le Ciel lui donne un poste d’éleveur de chevaux pour essayer de le dompter ; il jette l’empreinte officielle : « Cette fonction, je n’en ai pas besoin. »
À la fin, écrasé pendant cinq cents ans : est-ce qu’il a cédé ? Non—il a seulement appris à attendre.
Attendre la personne qui vient retirer l’affiche. Attendre la route vers l’Ouest pour aller chercher les Écritures. Attendre une occasion qui transforme la défiance en pratique.
Alors la phrase de Mark Twain est fausse : l’histoire ne se répète pas, mais l’histoire rime.
À chaque époque, il y a quelqu’un qui bondit de la pierre ; à chaque époque, quelqu’un qui mesure son ambition avec une empreinte officielle plus petite qu’une paume ; à chaque époque, quelqu’un qui ne se soumet pas.
Quand ce chien, revêtu d’une armure dorée, se tient sur les nuages, je comprends soudain pourquoi on l’aime :
Parce qu’il renverse toute la table à la place de tous ceux qui n’osent pas renverser la table.
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