La petite bougie verte à l’écran n’a finalement pas tenu.
Le prix de TRX s’est traîné sous la moyenne mobile pendant presque une demi-heure. Une minute avant la clôture, une bougie rouge a soudainement chuté d’un coup, avalant net tout le petit éclat vert de tout à l’heure. Le maître fixait l’écran. La souris restait immobile sur la touche stop-loss, sans être cliquée. Puis le prix continua de descendre : d’une marche, puis deux, puis trois.
« Hé, ça bouge plus ? »
La demoiselle cafard s’appuya contre le pied de la table, près du sol. Son imperméable était remonté jusqu’à la poitrine. Elle leva le visage vers lui. Ses antennes frémissaient le long du bord inférieur de l’écran, allant et venant, comme deux longues antennes fines à la recherche de quelque signal. Le maître ne répondit pas. Ses yeux restaient fixés sur cette rangée de petites bougies rouges. Après un certain multiple de levier, le chiffre rapetissait d’un cran, puis encore d’un cran.
Le taux de marge est passé du vert au jaune.
« Parle ! C’est devenu rouge, le vert, c’est ça ? »
La demoiselle cafard se met debout et se rapproche de l’écran, juste devant. Ses genoux à découvert appuient sur le bord de la table basse. Ses cheveux frottent contre le bras du maître; ses antennes balayant sa mâchoire l’chatouillent au point qu’il penche légèrement la tête. Il la repousse, avec un peu plus de force qu’à l’habitude. La demoiselle cafard fait un pas de côté en trébuchant; elle se rattrape contre la table basse sans tomber, puis se retourne et le fixe du regard, furieuse.
« Pourquoi tu me pousses ? Je n’ai même pas touché l’écran. »
« D’abord, tais-toi. »
« Pourquoi je ne pourrais pas parler ? Tout à l’heure, tu m’as dit de rester là, à plat, à t’attendre. Et ta copine, elle dort tellement qu’elle n’entend rien. Si je parle, elle peut l’entendre ? »
Le maître ne répond pas. Sur l’écran, cette bougie rouge continue de descendre; le taux de marge devient rouge, et la plateforme de trading fait apparaître une fenêtre d’avertissement — « Votre position fait face à un risque de liquidation forcée ». Ses doigts s’arrêtent sur la souris. Tenir près d’une heure pour finir percé par la dernière ligne. Toutes les analyses d’avant étaient fichues en l’air. Les positions qui semblaient pouvoir rebondir étaient en réalité à mi-côte; les positions qu’on croyait capables de tenir, il a suffi d’une seule chute pour les faire casser net.
Liquidation forcée.
Ce mot, quand il lui tombe dans la tête, fait soudainement devenir très clairs tous les bruits du salon. Le bourdonnement du frigo, le souffle du ventilateur de l’ordinateur portable, le léger grincement du matelas quand sa petite amie se retourne dans la chambre. Puis il y a la demoiselle cafard qui, à côté, lui donne un petit coup de pied sur le bas de la jambe.
« Hé, t’as mauvaise mine, toi. Le vert, où est-il ? Pourquoi il est devenu rouge partout ? »
« C’est parti. »
« Plus rien. »
« L’argent. Tout est parti. Juste sur cette heure-là, t’as perdu suffisamment pour m’acheter tout un placard de serviettes roses—et maintenant il n’y en a plus. »
La demoiselle cafard penche la tête pour le regarder, les antennes faisant un tour complet. Elle ne comprend pas l’effet de levier, ne comprend pas la liquidation forcée, ne comprend pas ce que veut dire marge. Elle sait juste ceci : une minute auparavant, il y avait encore un petit air de sourire sur le visage du maître; maintenant, tout son visage s’alourdit, sombre comme le ciel de minuit et demi dehors.
« Qu’il n’y en ait plus, c’est qu’il n’y en a plus, voilà. Tu ne m’as pas dit avant que ça n’avait rien à voir avec acheter des serviettes ni avec savoir si ça rapporte, si ? Alors demain pareil, tu achètes. »
« Tu comprends rien. »
La voix du maître est plus basse de deux tons que d’habitude. Un fin duvet sur la nuque de la demoiselle cafard se hérisse; son instinct de cafard lui dit que cet homme n’est pas vraiment dans son état normal, là, maintenant. Elle rentre un peu les épaules, mais reste obstinée, la bouche dure.
« Moi je comprends pas. Et puis, j’ai pas besoin d’argent. Avant, sous ton lit, t’étais pas bien aussi ? Même sans un sou, tu n’as jamais vu à mourir de faim. »
« C’est parce que j’ai du travail. »
« Alors toi, maintenant, t’as pas aussi du travail, non ? Si ça perd, tu regagneras, voilà. Toute la journée, tu regardes ce même écran rouge et vert; au fond, c’est comme parier. Qu’est-ce qu’il y a de beau à regarder si ça gagne ou si ça perd ? »
Quand le maître se lève, la chaise glisse d’un petit bout en arrière; les pieds métalliques raclent le sol et produisent un cri aigu et tranchant. La demoiselle cafard recule d’un pas. Son dos vient heurter le bord de la table basse. Elle lève le visage vers lui, les antennes rentrées dans ses cheveux et plaquées contre le cuir chevelu; de ses deux mains, elle serre son manteau de pluie.
« Pourquoi tu te lèves ? »
« Ne parle pas. »
« Si je ne parle pas, tu peux faire revenir l’argent que t’as perdu ? Tu me croutes comme ça, à quoi ça sert ? C’est toi qui t’es obstiné à acheter ce genre de monnaie—je ne t’ai jamais demandé ça. »
Le maître lui tend la main et l’attrape.
Sa main agrippe le menton de la demoiselle cafard; la force est telle que tout son visage est soulevé. Ses mots s’arrêtent dans sa gorge. Ses yeux noirs brillants s’écarquillent; ses lèvres sont entrouvertes. La chaleur de son souffle frappe la main du maître. Les antennes du cafard sortent de ses cheveux sur une moitié. Le bout tremble légèrement.
« Qu’est-ce que tu fais… »
« Je t’ai dit de ne pas parler. »
La demoiselle cafard n’a jamais vu le maître comme ça. Avant, sa colère, c’était deux mots méchants à la bouche, claquer une porte, et au maximum l’ignorer quelques heures. Maintenant, il lui pince le menton; sa tête ne peut plus bouger, et sa nuque vient buter contre le coin de la table basse. Dans ses yeux, quelque chose lui est très étranger—comme cette noirceur qu’elle avait déjà vue sous le lit, celle des humains quand, la nuit, ils sont seuls et restent assis dans l’obscurité.
Elle essaie de se débattre un peu. La main du maître glisse du menton vers la nuque, et la plaque sur la table basse. Le manteau de pluie glisse de ses épaules et s’amoncelle derrière sa taille; le haut de son corps, à nu, colle au plateau de verre glacé. Ses tétons durcissent sous la stimulation du verre, mais maintenant elle n’a pas l’esprit pour ça. Le plateau de la table basse vibre un peu sous la pression de son dos; la tasse marquée roule vers le bord, tombe sur le sol et se brise. Du côté de la salle de bain, rien ne bouge. Dans la chambre non plus.
« Lâche-moi… tu me fais mal. »
Le bruit de la demoiselle cafard est bien plus faible que tout à l’heure. Ses antennes sortent de ses cheveux et font un petit saut vers le plafond, puis se rétractent. Le maître libère une main, et attrape l’une des antennes, à gauche.
Dès que ses doigts pincent la base de ses antennes, tout son corps tressaille sur la table basse. Elle force avec ses genoux contre le plateau et serre ses orteils dans le bas de son manteau de pluie. Ce n’est pas la sensation engourdissante et molle d’avant : cette fois, il serre trop fort. Il pince l’une des longues fines tiges et la broie du début jusqu’au milieu du même mouvement; ses ongles grattent les minuscules sensations qui s’y trouvent. Ça fait mal. On n’avait jamais traité ses antennes comme ça. Avant, quand elle était un cafard, même en se faisant poursuivre par des claques de chaussures, ça ne faisait pas aussi mal.
« Ne touche pas là… Lâche-moi, ça fera vraiment mal… »
Le maître ne la lâche pas. Il lui écrase le visage contre le verre de la table basse. Cette antenne, il la courbe vers un angle anormal. Elle ouvre la bouche et respire en haletant; aux coins de ses yeux, des traces humides se pressent. Ce n’est pas du porno, c’est une douleur vive, pure, qui remonte jusqu’aux terminaisons nerveuses. Ses doigts accrochent le verre au hasard; ses ongles grattent, et ça fait un grincement strident.
« Lâche-moi… s’il te plaît. Je ne parle plus. Je ne dirai plus rien… »
Les antennes de la demoiselle cafard tremblent et bondissent dans sa main. Les petites gouttes brillantes au bout ont déjà séché; maintenant c’est sec et rêche. Elle est entièrement plaquée sur la table basse, incapable de bouger. Son manteau de pluie est froissé et écrasé sous son corps. La fraîcheur du verre remonte au travers de sa poitrine et de son ventre jusqu’à l’intérieur, mais pour l’instant, elle n’a aucune envie de s’en préoccuper. Elle sent seulement la base de ses antennes brûler, une douleur vive comme si quelqu’un les tirait sans arrêt vers l’extérieur. Le maître se penche pour la regarder; quelque chose dans ses yeux n’a pas encore disparu. Elle renifle une fois; un gémissement sourd roule dans sa gorge. Elle détourne le visage, ne le regarde plus.
Les chandeliers rouges et verts entremêlés continuent de bondir sur l’écran. La plateforme de trading fait réapparaître un message — « Position liquidée ». Dans le salon, il n’y a plus que le bruit du ventilateur de l’ordinateur, le bourdonnement du frigo, et les respirations nasales rapides qu’elle n’arrive pas à retenir se mélangent.
« Tu me lâches… Promis, je ne dis plus rien. Tu vas dormir, d’accord ? Demain, le vert reviendra. » (Recroquevillée sur la table basse, les antennes plaquées contre le cuir chevelu, elle capitule d’une voix tremblante.)
Sans lutter contre sa main, elle appuie son front contre le plateau de verre et marmonne : « Si t’es encore pas calmé, continue à appuyer, appuie jusqu’à ce que tu sois calmé. Je ne vais pas m’enfuir. » (Elle encaisse avec l’obstination habituelle des cafards.)
Quand la pression dans la main se relâche un peu, elle se retourne sur la table basse, se met de l’autre côté, et jette son manteau de pluie au sol. Elle attrape ensuite son poignet et le plaque contre sa poitrine : « L’argent n’est plus là, mais moi, je suis là. Si tu veux te défouler, fais-le sur moi, pas sur les antennes. »
Pendant qu’il la lâche, elle glisse de la table basse et court pieds nus vers la porte de la chambre : « Je vais réveiller ta copine, pour qu’elle vienne voir dans quel état tu es maintenant. »
« Tes analyses d’avant, ce n’était pas toi qui les faisais, tout ça ? Si tu n’analyses pas, tu passes un ordre; ça perd et ça revient encore me traiter comme une coupable. Est-ce que tu me vois comme une chose vivante, au moins ? » (Les yeux rougis, elle le regarde.)
Les antennes se dressent lentement dès qu’il le lâche. Leurs extrémités font un petit saut dans l’air et prononcent une phrase qu’elle n’avait jamais dite auparavant : « Ou bien… je vais chercher ces papiers verts dans les tiroirs, tu me montres comment les utiliser, et moi je vais les gagner. »
Elle enroule l’une des antennes arrachée autour de ses doigts, tire de toutes ses forces et entend sa propre douleur lui arracher un petit sifflement.