Neuvième Cercle : Le Père des Pièces. L’Enfer.

Spectre aux cheveux d’or, gelé jusqu’à la poitrine dans la glace, le téléphone encore allumé : « buy the dip. »
À côté de lui, une cravate rouge de givre
frappe des pièces à partir de son propre visage, les jette aux noyés, et chacune se change en cendre sur la langue.

Aucun ne regarde l’autre. Tous deux fixent un écran
enfermé dans la glace, où le graphique chute pour toujours
et où le nombre d’abonnés continue de grimper.

Un démon-mod dérive, efface chaque cri à l’aide,
n’en laisse que : « still early, ser. »

La glace gagne un pouce par heure.
Une autre pièce est frappée
son visage reste vierge, sauf pour un mot : « soon. »

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