cryptopoem

Rappelle-moi mon nom
a présent
que mon sang te pense
pendant que ton sang tourbillonne
entre les nuages et le sable.

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Souviens-toi de mon nom
pourque la partie sombre du cœur
te fera rêver avec la forêt de l'espoir en feu
et entre les flammes mourront les hier
d'où tu imaginais un avenir présent idyllique et satisfaisant.

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Quelle est cette lumière qui se faufile jusqu'à mon lit ?

Sûrement quelqu'un a la réponse (beaucoup sûrement), mais le sexe humide et ardent comme une mandarine pelée au milieu d'une tempête de poussière qui arrache l'après-midi du toit de la maison et humidifie le museau frais de la même chatte maigre qui miaule et ronronne dans le battement douloureux d'angoisse et de désir parce que tu ne parviens pas à surmonter le doute âpre du mot correct pour énoncer la question la plus enchevêtrée de tripes, cœur et poumon que tu as eue jusqu'à aujourd'hui et toutes ces années légères et heureuses (n'évoque pas ce jeudi ni ce mars de jeûnes et de larmes, ne déambule pas dans la mémoire de l'enfance ou de la jeunesse impure..., cela fait si longtemps que tu ne veux plus te fondre dans la poussière, oublie cette voix sombre et ces blessures qui n'ont ni cicatrice ni image dans ton passé, il n'y a plus de doute dans ta voix)

Était-ce ici ce coup,
cette ongle enfoncé
et le sang perdu ?

Il n'y a pas de cicatrice, juste peau sur peau.

Peau aujourd'hui et demain pour manger la mandarine

et alors,
qu'était la lumière ?

Tu ne le sais pas et c'est mieux ainsi,
c'est mieux ainsi...

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Dans le feu statique
la flamme n'est pas ardente.
C'est une hémorragie lente
qui touche la terre de l'enfance
avec un voile igné qui ne permet pas de se lamenter pour l'adieu à la mère à la maternelle,
la suppuration du silence au père,
la gravité insuffisante dans le sourire de la sœur.

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Après que l'amour ait été
un tendre feuille
traînée par le vent
et l'anxiété.
C'est maintenant une semence
dans une bouteille en verre,
sobre et petite,
à la dérive,
sur la marée du devenir quotidien.
Les baisers commencent déjà à s'assombrir,
les caresses, les morsures
et les larmes de joie et de regret.

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Une tasse vide baignée par le soleil.
Odeur d'hiver un mardi.
La lumière rouge qui clignote avant le vert.
Aujourd'hui, ce n'est pas l'inquiétude du temps à venir dans les battements,
c'est la racine vide qui fend le sourire ;
c'est ce rhizome insaisissable qui se fane malgré le fait de ne pas exister

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Je dirai toutes les fois :
reflet.
Je dirai toute la madrugada,
goutte après goutte.
Je dirai :
ces doux avant-hier.
Ces jours qui sont les miens,
je dirai,
quand novembre consentira
a rédiger les fables
que racontent les atomes,
la causalité
et les faux édits de l'entropie
dans mon intérieur.

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Soy combien de mots a chanté Dieu
dans la pulpe du néant.

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Choses inutiles comme des chirurgies astrales et des postdoctorats.

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Je suis ces mots
que Dieu a chantés
dans l'incertitude silencieuse
de rien.

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Dans la recherche, je suis
d'une existence
pour recharger la mienne
dans elle,
avec elle.
Et sourire ensemble au crépuscule
avec l'harmonie du reste
qui de deux
nous redevient
un.

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Qui a [nadie]

(a perdu tant et si vite
les parties d'une autre voix)

cette lumière qui naît de deux [peut-être plus]

(visage en moi, ardent en moi, besoin en moi) abîmes qui se dévorent entre eux [tu ne]

(non à toi, jamais à toi)?

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Ce sera un bon matin.
Il pressurera une ride et un oubli
dans mon sourire.

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