Quatre heures et demie du matin, le calme s’installe : les petits pains me piétinent le ventre et ronronnent sous mes pas. Dehors, le jour blanchit à peine, et au-dessous, le stand de petit-déjeuners a déjà commencé à déplier ses tables.

Je me rends compte que, finalement, ça va plutôt bien. À ce moment-là, personne ne me parle, mais je ne me sens pas vide. Après trente ans, le bonheur devient incroyablement concret : à la salle, je pousse mes exercices de musculation de cinq kilos de plus ; le baume au menthol, en patch, posé sur mes trapèzes endoloris, me donne une fraîcheur chatouillante ; même ce pot de pothos sur le balcon, presque mort, pousse de nouvelles feuilles. Ce n’est plus comme à la vingtaine : je n’essaie plus d’attraper des significations grandioses. Maintenant, “manger à heures fixes + ne pas se faire coincer dans des dettes + des petits pains sains qui te font vivre jusqu’à dix-huit ans et te garder la bonne étoile” — ça, c’est une vie parfaite. Après avoir trop longtemps fixé le tableau des cours, je comprends : celui qui sait freiner à temps est vraiment capable de conduire ; celui qui ose rester sans position, sans s’exposer, est le vrai courageux.

D’accord, c’est terminé. Tant que le soleil n’est pas encore complètement sorti, je retourne dormir un petit somme. #生活感悟 #Journal de vie en solitaire