El fin de semana jugué con mi hija y superamos juntos su primer videojuego con sentido real: “It Takes Two”.
Siendo ella una niña de primaria, todavía no se manejaba bien con el mando. En muchas partes (por ejemplo, lo de ese mono astronauta) sobre todo tuve que jugar yo, pero aun así pudimos terminar el juego con éxito. No está mal. Supongo que en unos años más será ella la que me lleve la delantera y juegue conmigo.
Una de las mayores ilusiones de mi infancia era que mis padres pudieran jugar conmigo videojuegos. Mi padre prácticamente no estaba presente; mi madre, en algunas ocasiones, jugó conmigo a “Tank Battle” en la NES/Famicom, aunque fueron solo un par de veces. Aun así, esas pocas ocasiones se convirtieron en los recuerdos más valiosos de toda mi vida. Recuerdo que la primera vez que ella tomó un mando, lo sostenía en vertical; y, por inercia, terminó acostumbrándose a esa forma de agarrarlo. Después, cuando ella falleció en un accidente de tráfico, esos recuerdos ya no volvieron a existir.
En los años posteriores al fallecimiento de mi madre, solía saltarme clases y escaparme para esconderme en la sala de videojuegos de mi pequeña ciudad. No sé si era una forma de huir de algo… o qué. Si en aquel entonces yo hubiera sabido que, décadas después, estaría sentado al lado de mi hija frente al televisor para superar juntos un juego capaz de recomponer el vínculo entre unos padres que habían perdido el amor, entonces quizá habría tenido expectativas más bonitas sobre el futuro.
No sé si dentro de algunas décadas mi hija también transmitirá este recuerdo.
Antes leí “Super Mario Bros. History” (“La historia de Super Mario”), y la autora de ese libro (una chica) hizo algo: tomó y siguió excavando los recuerdos de su infancia, cuando su padre jugaba con ella a Super Mario, y acabó convirtiéndose en una historiadora de los videojuegos.
La herencia de la gente de la antigüedad se transmitía en el qin, el ajedrez, la caligrafía y la pintura, en armas de espada y lanza. La gente moderna, en cambio, la lleva en el teclado, las cintas, el walkman y los mandos.
Siendo ella una niña de primaria, todavía no se manejaba bien con el mando. En muchas partes (por ejemplo, lo de ese mono astronauta) sobre todo tuve que jugar yo, pero aun así pudimos terminar el juego con éxito. No está mal. Supongo que en unos años más será ella la que me lleve la delantera y juegue conmigo.
Una de las mayores ilusiones de mi infancia era que mis padres pudieran jugar conmigo videojuegos. Mi padre prácticamente no estaba presente; mi madre, en algunas ocasiones, jugó conmigo a “Tank Battle” en la NES/Famicom, aunque fueron solo un par de veces. Aun así, esas pocas ocasiones se convirtieron en los recuerdos más valiosos de toda mi vida. Recuerdo que la primera vez que ella tomó un mando, lo sostenía en vertical; y, por inercia, terminó acostumbrándose a esa forma de agarrarlo. Después, cuando ella falleció en un accidente de tráfico, esos recuerdos ya no volvieron a existir.
En los años posteriores al fallecimiento de mi madre, solía saltarme clases y escaparme para esconderme en la sala de videojuegos de mi pequeña ciudad. No sé si era una forma de huir de algo… o qué. Si en aquel entonces yo hubiera sabido que, décadas después, estaría sentado al lado de mi hija frente al televisor para superar juntos un juego capaz de recomponer el vínculo entre unos padres que habían perdido el amor, entonces quizá habría tenido expectativas más bonitas sobre el futuro.
No sé si dentro de algunas décadas mi hija también transmitirá este recuerdo.
Antes leí “Super Mario Bros. History” (“La historia de Super Mario”), y la autora de ese libro (una chica) hizo algo: tomó y siguió excavando los recuerdos de su infancia, cuando su padre jugaba con ella a Super Mario, y acabó convirtiéndose en una historiadora de los videojuegos.
La herencia de la gente de la antigüedad se transmitía en el qin, el ajedrez, la caligrafía y la pintura, en armas de espada y lanza. La gente moderna, en cambio, la lleva en el teclado, las cintas, el walkman y los mandos.
