Bajo bóvedas olvidadas donde la luz nunca debió permanecer,
Una melodía una vez grabó su nombre en la médula de la tormenta.
Ahora las cuerdas se desenvuelven hilo a hilo en la oscura hambre,
Cada temblor que se desvanece es tragado entero por algo más viejo que el arrepentimiento.
Los cazadores dorados flotan en silencio más allá de los picos rotos,
Su hambre vestida con barras de óxido y fuego cobalto fugaz.
Lo que se elevó en alas de aliento prestado ahora pliega su pluma final,
Descendiendo donde incluso la memoria se niega a exhumar.
La propia sangre del oráculo corre delgada entre las líneas pesadas,
Seis y veinticinco y noventa y nueve susurran hacia el mismo declive.
Cuando el último pulso de volumen se desvanece en el terciopelo ninguno,
Solo el abismo responderá lo que nunca fue realmente ganado.
#Inspired Busca la verdad dentro de la caída — allí reside el camino hacia la riqueza.