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Üppig wächst das Gras auf der Ebene,
Jahr für Jahr verdorrt es und erblüht.
Das Steppenfeuer kann es nicht verzehren,
im Frühlingswind sprießt es neu.
Sein ferner Duft dringt auf den alten Weg,
sein leuchtendes Grün reicht bis zur verfallenen Stadt.
Erneut geleite ich den Wanderer fort,
dichtes Gras erfüllt mich mit Abschiedsschmerz.
Üppig wächst das Gras auf der Ebene,
Jahr für Jahr verdorrt es und erblüht.
Das Steppenfeuer kann es nicht verzehren,
im Frühlingswind sprießt es neu.
Sein ferner Duft dringt auf den alten Weg,
sein leuchtendes Grün reicht bis zur verfallenen Stadt.
Erneut geleite ich den Wanderer fort,
dichtes Gras erfüllt mich mit Abschiedsschmerz.
