Der Fischer und der einzige Finger, den der Fluss nahm
Mein Großvater sagte immer, der Fluss schlafe nicht, sondern ändere nur seine Laune, wenn die Sonne untergehe. Er kannte jede Biegung dieser Gewässer, jedes ruhige Plätzchen und jedes Geheimnis, das in der Abenddämmerung dahintrieb. Doch an einem späten Nachmittag, als der Himmel bereits rötlich schimmerte und die Dämmerung begann, die Ufer einzuhüllen, forderte der Fluss seinen Tribut.
Er war allein im Boot und richtete die letzten Angelruten, bevor er das Lager abbrach. Die Stille des Kanals wurde nur vom Quaken der Frösche und dem leisen Plätschern des Wassers gegen den hölzernen Rumpf unterbrochen. Da bog sich plötzlich die Spitze einer der Ruten mit solcher Wucht, dass sie beinahe die Wasseroberfläche berührte.
Herr LUIZ packte die Rute fest, mit der Geschicklichkeit eines Mannes, der sein ganzes Leben hart gearbeitet hatte. Der Kampf war kurz, aber heftig. Das Tier zerrte mit blinder Wut an der Leine. Als er seine Beute schließlich ins Boot zog, sah er im schwindenden Licht einen silbernen Schimmer: einen riesigen Piranha, einen von den rotbäuchigen, so breit wie eine Eisenplatte.
In der Eile, den Fisch vom Haken zu lösen, bevor die Dunkelheit alles verschluckte, beging mein Großvater den einzigen Fehler seiner Anglerlaufbahn. Er hielt den Fisch mit der linken Hand fest, um den Haken zu entfernen. Doch selbst außerhalb des Wassers hatten die Zähne des Piranhas noch die Kraft der Strömung. Mit einem trockenen Knacken – schnapp! – schloss sich sein Kiefer schneller, als man blinzeln konnte.
Ein stechender, brennender Schmerz schoss seinen Arm hinauf. Als er auf seine Hand blickte, tropfte Blut auf den Holzboden des Bootes. Der Piranha hatte ihm den kleinen Finger der linken Hand abgebissen und sauber abgetrennt.
Mein Großvater bewahrte einen kühlen Kopf, band sich ein Tuch fest um das Handgelenk, um die Blutung zu stoppen, ließ den Außenbordmotor an und fuhr zurück ans sichere Ufer. Im Gesundheitsposten des Dorfes versorgte der Arzt seine Wunde und versuchte, ihn zu trösten. Doch mein Großvater schüttelte nur den Kopf und lächelte sein rätselhaftes Lächeln.
Jahre später saß er auf der Veranda und erzählte seinen Enkeln und Freunden diese Geschichte.
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Mein Großvater sagte immer, der Fluss schlafe nicht, sondern ändere nur seine Laune, wenn die Sonne untergehe. Er kannte jede Biegung dieser Gewässer, jedes ruhige Plätzchen und jedes Geheimnis, das in der Abenddämmerung dahintrieb. Doch an einem späten Nachmittag, als der Himmel bereits rötlich schimmerte und die Dämmerung begann, die Ufer einzuhüllen, forderte der Fluss seinen Tribut.
Er war allein im Boot und richtete die letzten Angelruten, bevor er das Lager abbrach. Die Stille des Kanals wurde nur vom Quaken der Frösche und dem leisen Plätschern des Wassers gegen den hölzernen Rumpf unterbrochen. Da bog sich plötzlich die Spitze einer der Ruten mit solcher Wucht, dass sie beinahe die Wasseroberfläche berührte.
Herr LUIZ packte die Rute fest, mit der Geschicklichkeit eines Mannes, der sein ganzes Leben hart gearbeitet hatte. Der Kampf war kurz, aber heftig. Das Tier zerrte mit blinder Wut an der Leine. Als er seine Beute schließlich ins Boot zog, sah er im schwindenden Licht einen silbernen Schimmer: einen riesigen Piranha, einen von den rotbäuchigen, so breit wie eine Eisenplatte.
In der Eile, den Fisch vom Haken zu lösen, bevor die Dunkelheit alles verschluckte, beging mein Großvater den einzigen Fehler seiner Anglerlaufbahn. Er hielt den Fisch mit der linken Hand fest, um den Haken zu entfernen. Doch selbst außerhalb des Wassers hatten die Zähne des Piranhas noch die Kraft der Strömung. Mit einem trockenen Knacken – schnapp! – schloss sich sein Kiefer schneller, als man blinzeln konnte.
Ein stechender, brennender Schmerz schoss seinen Arm hinauf. Als er auf seine Hand blickte, tropfte Blut auf den Holzboden des Bootes. Der Piranha hatte ihm den kleinen Finger der linken Hand abgebissen und sauber abgetrennt.
Mein Großvater bewahrte einen kühlen Kopf, band sich ein Tuch fest um das Handgelenk, um die Blutung zu stoppen, ließ den Außenbordmotor an und fuhr zurück ans sichere Ufer. Im Gesundheitsposten des Dorfes versorgte der Arzt seine Wunde und versuchte, ihn zu trösten. Doch mein Großvater schüttelte nur den Kopf und lächelte sein rätselhaftes Lächeln.
Jahre später saß er auf der Veranda und erzählte seinen Enkeln und Freunden diese Geschichte.
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