Jedes Mal, wenn ich auf etwas Schlechtes stoße, bin ich besonders froh, dass ich nicht geheiratet habe und keine Kinder bekommen habe. Wenn ich kurz darüber nachdenke, dass ich das Ding geheiratet hätte, würde ich dann nicht vor Wut blutüberströmt kotzen? Ich hab wohl Glück—und dann sagt es mir noch, dass es meinen Verlust bedauert. Quatsch! Dieses Schweinemaul kann sich den ganzen Tag das Maul aufreißen: blablablabla, als würde aus so einem Schweinemaul nach stundenlangem Quatschen eine Schweine-“Ding” herauswachsen. Dieses machen, jenes machen—hart geht nicht, wenn jemand kommt, muss er dir alles auf den Kopf drücken. Den ganzen Tag fantasiert es von sich, als wäre es achtzehn, als wäre es noch jung, noch immer knackig.
Die Falten im Gesicht sind zahlreicher als die Fußpilz-Falten meines 90-jährigen Opa—jeden Tag wähnt es sich mit mehr Fantasie, es wäre ein Drachenkämpfer, ein junger Held. Den ganzen Tag Held spielt: Damen retten, bürgerliche Frauen ins Wasser zerren, Hühner zur Vernunft bringen, jeden Tag sich selbst hoch über die Bühne hängen, bis es fast am Stammbaum hängt.
Je mehr es sich drauf einlässt, desto mehr tut es so, als würde es Wohltätigkeit machen. Es nennt das dann schön: „Arme Mädchen retten“, und es gibt vor, Mitleid zu haben. Danach kommt der Streit: heulheulheul—„Ach, ich hätte das Helfen-Konzept fallen lassen sollen.“ Sobald es fertig ist, sagt es: das anerkennen, jenes nicht. Du erkennst nur das, was du nicht hochkriegst—dein zweites Revier. Und wenn du dann noch Angst hast, dass du sogar deine Frau nicht mehr erkennst, und der Same, den du hinterlässt, fürs Spendenprojekt ist—das ist wirklich niedlich.
Ständig setzt es sich selbst in eine „tief verliebt“-Rolle hinein. Es spielt jeden Tag. Dass es Millionen Kameras gibt, aber es nicht einmal wirklich für dich fotografiert—wie schade. Bei jedem von diesem „einfach mal…“ ist es am Ende immer wieder dabei, die tiefe Liebe vorzutäuschen. Als ich den Moment sah, dass ich es mit der Hure-Drehung klar erkannt habe. Du spielst das weiter, bis zur Hochzeit, bis zu Ehe und Kindern, und belügst dich immer noch selbst. Du versuchst, mich zu täuschen, aber dein kleines Köpfchen bleibt nur bei deinem Ding stehen. Du verstehst nicht im Geringsten, dass du nur Theater spielst.
Die Falten im Gesicht sind zahlreicher als die Fußpilz-Falten meines 90-jährigen Opa—jeden Tag wähnt es sich mit mehr Fantasie, es wäre ein Drachenkämpfer, ein junger Held. Den ganzen Tag Held spielt: Damen retten, bürgerliche Frauen ins Wasser zerren, Hühner zur Vernunft bringen, jeden Tag sich selbst hoch über die Bühne hängen, bis es fast am Stammbaum hängt.
Je mehr es sich drauf einlässt, desto mehr tut es so, als würde es Wohltätigkeit machen. Es nennt das dann schön: „Arme Mädchen retten“, und es gibt vor, Mitleid zu haben. Danach kommt der Streit: heulheulheul—„Ach, ich hätte das Helfen-Konzept fallen lassen sollen.“ Sobald es fertig ist, sagt es: das anerkennen, jenes nicht. Du erkennst nur das, was du nicht hochkriegst—dein zweites Revier. Und wenn du dann noch Angst hast, dass du sogar deine Frau nicht mehr erkennst, und der Same, den du hinterlässt, fürs Spendenprojekt ist—das ist wirklich niedlich.
Ständig setzt es sich selbst in eine „tief verliebt“-Rolle hinein. Es spielt jeden Tag. Dass es Millionen Kameras gibt, aber es nicht einmal wirklich für dich fotografiert—wie schade. Bei jedem von diesem „einfach mal…“ ist es am Ende immer wieder dabei, die tiefe Liebe vorzutäuschen. Als ich den Moment sah, dass ich es mit der Hure-Drehung klar erkannt habe. Du spielst das weiter, bis zur Hochzeit, bis zu Ehe und Kindern, und belügst dich immer noch selbst. Du versuchst, mich zu täuschen, aber dein kleines Köpfchen bleibt nur bei deinem Ding stehen. Du verstehst nicht im Geringsten, dass du nur Theater spielst.