Vor dir steht ein Becher. Du trinkst Wasser—und er wird zu einem Wasserglas; du rauchst—und er wird zu einem Aschenbecher; du steckst Blumen hinein—und er wird zu einer Vase.
Der Becher selbst ist eigentlich nichts; er ist Leerheit. Wofür du ihn benutzt, das ist er. Das ist das Wunder der Zweckmäßigkeit. Wenn du unbedingt darauf bestehst, dann ist er natürlich ein Becher—das ist das Festhalten an Erscheinungen. Deshalb streitest du mit anderen, um Recht zu behalten und Gegenargumente aufzuhäufen—das ist das Ich-Bewusstsein. Am Ende führt dein Streit zu Gefühlen und Beschimpfungen—das sind die Leiden: Schließlich empfindest du Abneigung gegen diese Person—das ist Voreingenommenheit. Dann, und erst dann, verstehst du, dass es in dieser Welt eigentlich keine anderen gibt—nur dich selbst. Wenn du da bist, existiert die Welt mit; wenn du gehst, verschwindet die Welt. Diese anderen, dieses Sich-Verstricken, diese Beharrlichkeit, dieses Kontrollieren—all das sind nur verschiedene Verstrickungen deines eigenen Inneren mit dir selbst.
So verstehst du dann den Satz: Eigentlich ist da nichts—woher sollte also Staub kommen.