Vorübergegangener. Vorbei. Vergangen.
Das größte Bedauern im Leben ist nicht, die beste Person zu verpassen. Sondern: die Person zu verpassen, die man am liebsten gehabt hätte, um dir Gutes zu tun.
Ein Mensch, ein Pferd, eine Welt aus Fluss und Seeufer. Ein ganzes Leben voll Kälte—harte Mühsal in dieser sterblichen Welt.
Freunde von Angesicht zu Angesicht verabschieden sich auf dem Weg, der bis an ferne Horizonte führt. Man merkt erst, dass die Sehnsucht längst bis ins Mark eingedrungen ist.
Diese vier Zeilen Gedichte und Empfindungen bringen den Frost und die Einsamkeit des Jianghu—der Welt der Gilde und des Abenteuers—und das Verlorensein des Lebens auf den Punkt.
Diese Art von Zwang, die sich erst nach dem Absetzen der Jahre plötzlich umwendet—das macht am meisten hilflos:
„Ein Mensch, ein Pferd, eine Welt aus Fluss und Seeufer“ steht für die stolze Einsamkeit und die Sehnsucht in der Jugend: Man meint, der Himmel und die Erde seien weit, man könne überallhin gehen;
„Ein ganzes Leben voll Kälte—harte Mühsal in dieser sterblichen Welt“ ist die Wachheit nach all den Mühen: Man hat die Lagen der Welt durchschaut wie Papier—und spürt den Frost ins Gesicht;
„Freunde von Angesicht zu Angesicht verabschieden sich auf dem Weg, der bis an ferne Horizonte führt“ sind die unaufhaltsamen Abzweigungen des Schicksals: enge Vertraute gehen getrennte Wege, immer weiter auseinander;
„Man merkt erst, dass die Sehnsucht längst bis ins Mark eingedrungen ist“ ist das Erwachen in der kalten Wirklichkeit—jenes zu späte, das doch inzwischen in Knochen und Mark eingedrungene Schmerzgefühl.
„Der Mensch, der dir am liebsten Gutes tun würde“, erscheint meist nicht zu früh und nicht zu spät—sondern entweder zu früh oder zu spät. Wenn es zu früh ist, wissen wir noch nicht, wie man schätzt; wir glauben immer, vor uns gäbe es noch schönere Landschaften, noch ein noch viel weiter offenes Jianghu. Und erst wenn man schließlich in dieser Welt Kopf an Kopf an die Wand stößt, mit Blut und Tränen die bittere Kälte der Welt geschmeckt hat, begreift man: Die kostbarste Wärme ist längst in alten Zeiten von einem selbst verlegt worden.
Die schwerste Enttäuschung im Leben ist oft nicht, dass man das „Beste“ verpasst hat, das eine glänzende Zeit hervorbringt—sondern dass man das „Einzige“ verloren hat, das bereit gewesen wäre, dir den Sturmwind und all den Frost vom Himmel abzuschirmen. Wenn du endlich merkst, dass die Sehnsucht bis ins Mark eingedrungen ist, bleibt in dieser Welt längst nur noch ein Mensch, ein Pferd—und du gehst allein durch die weite, grenzenlose Natur.
Das größte Bedauern im Leben ist nicht, die beste Person zu verpassen. Sondern: die Person zu verpassen, die man am liebsten gehabt hätte, um dir Gutes zu tun.
Ein Mensch, ein Pferd, eine Welt aus Fluss und Seeufer. Ein ganzes Leben voll Kälte—harte Mühsal in dieser sterblichen Welt.
Freunde von Angesicht zu Angesicht verabschieden sich auf dem Weg, der bis an ferne Horizonte führt. Man merkt erst, dass die Sehnsucht längst bis ins Mark eingedrungen ist.
Diese vier Zeilen Gedichte und Empfindungen bringen den Frost und die Einsamkeit des Jianghu—der Welt der Gilde und des Abenteuers—und das Verlorensein des Lebens auf den Punkt.
Diese Art von Zwang, die sich erst nach dem Absetzen der Jahre plötzlich umwendet—das macht am meisten hilflos:
„Ein Mensch, ein Pferd, eine Welt aus Fluss und Seeufer“ steht für die stolze Einsamkeit und die Sehnsucht in der Jugend: Man meint, der Himmel und die Erde seien weit, man könne überallhin gehen;
„Ein ganzes Leben voll Kälte—harte Mühsal in dieser sterblichen Welt“ ist die Wachheit nach all den Mühen: Man hat die Lagen der Welt durchschaut wie Papier—und spürt den Frost ins Gesicht;
„Freunde von Angesicht zu Angesicht verabschieden sich auf dem Weg, der bis an ferne Horizonte führt“ sind die unaufhaltsamen Abzweigungen des Schicksals: enge Vertraute gehen getrennte Wege, immer weiter auseinander;
„Man merkt erst, dass die Sehnsucht längst bis ins Mark eingedrungen ist“ ist das Erwachen in der kalten Wirklichkeit—jenes zu späte, das doch inzwischen in Knochen und Mark eingedrungene Schmerzgefühl.
„Der Mensch, der dir am liebsten Gutes tun würde“, erscheint meist nicht zu früh und nicht zu spät—sondern entweder zu früh oder zu spät. Wenn es zu früh ist, wissen wir noch nicht, wie man schätzt; wir glauben immer, vor uns gäbe es noch schönere Landschaften, noch ein noch viel weiter offenes Jianghu. Und erst wenn man schließlich in dieser Welt Kopf an Kopf an die Wand stößt, mit Blut und Tränen die bittere Kälte der Welt geschmeckt hat, begreift man: Die kostbarste Wärme ist längst in alten Zeiten von einem selbst verlegt worden.
Die schwerste Enttäuschung im Leben ist oft nicht, dass man das „Beste“ verpasst hat, das eine glänzende Zeit hervorbringt—sondern dass man das „Einzige“ verloren hat, das bereit gewesen wäre, dir den Sturmwind und all den Frost vom Himmel abzuschirmen. Wenn du endlich merkst, dass die Sehnsucht bis ins Mark eingedrungen ist, bleibt in dieser Welt längst nur noch ein Mensch, ein Pferd—und du gehst allein durch die weite, grenzenlose Natur.