Die morwe-tyde kommt, doch sie betrübt nicht meine Seele,
Wie Drohnen fallen werden in Streit und bitterem Schmerz.
Mein Leib ist wund, und Freude hat ihr Ziel verloren,
Wenn die Gläubiger rufen und die Lasten sich verdoppeln.
Ist das das Leben, das die Männer hier unten begehren?
Dieser Weg voller Sorge, dieser Punkt düstrer Pflege?
Was bleibt uns anderes als Pein und bitteres Weh?
Kein Trost als Staub und Zeit, so schändlich und kahl.