Neunter Kreis: Münzvater. Hölle.

Goldhaarige Erscheinung, tief in Eis eingefroren, das Handy noch immer leuchtend: „kauf den Dip“.
Neben ihm ein roter Krawattenstreifen aus Frost
prägt Münzen aus seinem eigenen Gesicht, speist sie den Ertrinkenden; jede einzelne wird zu Asche auf der Zunge.

Keiner sieht den anderen an. Beide starren auf einen Bildschirm,
im Eis eingeschlossen, wo der Chart für immer fällt
und die Zahl der Follower weiter steigt.

Ein Dämonen-Mod treibt vorbei, löscht jedes Hilfegeschrei,
und lässt nur: „noch ist es früh, Sir.“

Das Eis wächst stündlich um einen Zoll.
Noch eine Münze wird geprägt,
ihre Vorderseite ist blank – nur ein Wort: „bald.“

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