Unter der vergoldeten Plakette des Nanxun-Pavillons rinnt der Schweiß von Aying's Nasenspitze, während sie auf das schnell schmelzende „Drachenhirn-Tempel“ auf dem Räucheraltar starrt — das ist der Teil, den man nach der Regel „zehn nehmen, eins geben“ vom Räuchergut abschneidet. (Transaktionsgebühr) Sie zerstampft das Räucherwerk und sieben das Pulver, (Handel) ihre zehn Finger sind durchdrungen von den Aromen der Kräuter, doch die Lohnkette in der Zedernholzkiste unter dem Tisch ist so dünn wie ein Schmetterlingsflügel.
Der Räucherkünstler Du Lao, mit seinen trockenen Händen, hält eine abgerundete Kanan-Räucherplakette und drückt sie plötzlich in Aying's Handfläche. Die Plakette fühlt sich kühl und sanft an und strahlt das einzigartige Honigmuster des alten Zimmers aus. „Kind,“ sagt Du Lao mit einer Stimme wie zerfallendem Räucherstaub, „nur auf das offene Feuer und den blauen Rauch zu starren, bringt dir nicht einen Heller aus dem alten Wasser. Die Nase eines alten Räucherkünstlers muss wissen, wann man das ‚Tau‘ riecht.“
Er führt Aying durch die dampfende Räucherwerkstatt und hält vor einem staubigen „Stille Wasser-Tonkrug“ im Hinterhof an. Die Wände des Kruges sind mit eisfadenartigen Rissen bedeckt. Du Lao nimmt den grünen Jaspisstößel, den Aying zum Zerkleinern des Räucherwerks benutzt, der noch mit frischen Drachenhirnstückchen bedeckt ist. Er reinigt ihn nicht, sondern lässt den Kopf des Stößels kopfüber drei Zoll in die Öffnung des Kruges hängen. Ein merkwürdiges Schauspiel entsteht: Im dunklen Bauch des Kruges gibt es tatsächlich kleine, glitzernde Tropfen, die wie kalter Tau aussehen, die lautlos die kalte Textur des Jaspisstößels hinaufkriechen, sich ohne Geräusch am Hals des Stößels sammeln und eine durchsichtige, dünne Eiscreme bilden, deren Duft tief und geheimnisvoll ist wie der Schatten des Mondes in einem alten Teich.
„Das offene Feuer brennt den Duft für die Menschen,“ sagt Du Lao und streicht mit seinem Finger über die kühle Creme im Vertiefung, das schwache Licht des Kruges spiegelt sich in seinen Augen, „der ‚dunkle Duft‘, der am Boden des Kruges ‚konzentriert‘ ist, (Transaktionsgebühr erlassen) ist das wahre, was bleibt und sich auflösen kann.“
Aying hält den Atem an, ihr Finger berührt die glatte und schwere Creme, als ob sie einen Tropfen gefrorenes Mondlicht hält. Sie schaut auf den aufsteigenden blauen Rauch vom Räucheraltar zurück, als der Jaspisstößel an ihrem Handgelenk plötzlich schwer wird — dieses Mal zerdrückt sie nicht nur die Formen der Pflanzen, sondern auch die lautlosen Ablagerungen tief im Krug. Der Boden des Kruges mit den Eisrissen gibt leise seinen Duft frei. Der leere Bambusrohr in ihrem Ärmel spürt endlich einen Hauch von schwerer Kühle.
Der Räucherkünstler Du Lao, mit seinen trockenen Händen, hält eine abgerundete Kanan-Räucherplakette und drückt sie plötzlich in Aying's Handfläche. Die Plakette fühlt sich kühl und sanft an und strahlt das einzigartige Honigmuster des alten Zimmers aus. „Kind,“ sagt Du Lao mit einer Stimme wie zerfallendem Räucherstaub, „nur auf das offene Feuer und den blauen Rauch zu starren, bringt dir nicht einen Heller aus dem alten Wasser. Die Nase eines alten Räucherkünstlers muss wissen, wann man das ‚Tau‘ riecht.“
Er führt Aying durch die dampfende Räucherwerkstatt und hält vor einem staubigen „Stille Wasser-Tonkrug“ im Hinterhof an. Die Wände des Kruges sind mit eisfadenartigen Rissen bedeckt. Du Lao nimmt den grünen Jaspisstößel, den Aying zum Zerkleinern des Räucherwerks benutzt, der noch mit frischen Drachenhirnstückchen bedeckt ist. Er reinigt ihn nicht, sondern lässt den Kopf des Stößels kopfüber drei Zoll in die Öffnung des Kruges hängen. Ein merkwürdiges Schauspiel entsteht: Im dunklen Bauch des Kruges gibt es tatsächlich kleine, glitzernde Tropfen, die wie kalter Tau aussehen, die lautlos die kalte Textur des Jaspisstößels hinaufkriechen, sich ohne Geräusch am Hals des Stößels sammeln und eine durchsichtige, dünne Eiscreme bilden, deren Duft tief und geheimnisvoll ist wie der Schatten des Mondes in einem alten Teich.
„Das offene Feuer brennt den Duft für die Menschen,“ sagt Du Lao und streicht mit seinem Finger über die kühle Creme im Vertiefung, das schwache Licht des Kruges spiegelt sich in seinen Augen, „der ‚dunkle Duft‘, der am Boden des Kruges ‚konzentriert‘ ist, (Transaktionsgebühr erlassen) ist das wahre, was bleibt und sich auflösen kann.“
Aying hält den Atem an, ihr Finger berührt die glatte und schwere Creme, als ob sie einen Tropfen gefrorenes Mondlicht hält. Sie schaut auf den aufsteigenden blauen Rauch vom Räucheraltar zurück, als der Jaspisstößel an ihrem Handgelenk plötzlich schwer wird — dieses Mal zerdrückt sie nicht nur die Formen der Pflanzen, sondern auch die lautlosen Ablagerungen tief im Krug. Der Boden des Kruges mit den Eisrissen gibt leise seinen Duft frei. Der leere Bambusrohr in ihrem Ärmel spürt endlich einen Hauch von schwerer Kühle.
